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我蹲在浴缸边，盯着那些碎块看了很久。
时间在这种地方会变得很慢，慢得像一层黏在皮肤上的冷雾。
浴室的白灯照在水面上，反射出一点病态的亮，亮得不干净。
那些碎块漂在薄薄的水里，像被人故意搅碎后又勉强拼回来的某种标本，边缘整齐，切口过于利落，连“被害”
的样子都显得很怪异。
这应该是一个更年轻的陌生男人。
可凶手又是谁？林远？可它们和林远对不上。
不是“不像”
，而是“对不上”
。
我见过林远的照片，见过画像，见过他在不同公开场合留下的面孔。
五十岁上下，花白头发，脸上有一种长期控制自己的人才会留下的僵硬，眼睛像冬天的湖面，平静得过分。
一个会把杀意藏进法律术语里的人，通常不会在身体上留下太多混乱的痕迹。
这样的人即使亲自动手，也会保留某种边界感，哪怕那边界只是自欺欺人的秩序。
可浴缸里的东西不是。
那不是一个“法官”
会留下的现场，更像是一些被撕扯过的材料。
碎块太多，太碎，连骨片都像被人按固定规格切割过，切口处没有那种暴怒性的撕扯，反而有一种近乎病理学的整齐。
它不像杀戮，更像清洗之后的残余。
林远会把这些切得这么碎？不。
至少“他本人”
不会。
我伸手，撑住浴缸的边缘，站起来，视线再次扫过那面镜子。
镜面上那些手印在白光里更加明显。
像有人在这里拼命挣扎过，又像是有人试图用掌心去按住自己的脸，不让某种东西从里面爬出来。
我没有继续在浴室里停留。
先把现场的关系弄清楚，再考虑其他东西。
我回到卧室，视线扫过床头柜、梳妆台、衣柜，最后停在书桌上那台终端上。
它的外壳是深灰色的，边角打磨得很细，像是高规格私人订制。
屏幕锁着，但锁屏界面并不复杂，甚至有些过于简洁。
上面只有日期、天气。
我看了一眼时间。
午间十二点三十七分。
今天的太阳没有浮出云层。
但上城区的光也已经彻底亮了起来。
窗外的天空是那种淡到发冷的灰蓝色，远处的大楼像被雾擦过一遍，轮廓锐利，却并不真实。
这个高度看下去，整座城市像一块过于精密的电路板，漂亮、冷硬、干净，所有脏东西都被藏在板子底下。
而我只是站在其中一块板的内部。
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