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“此话怎讲？”
张商英和李纲一时间，没有明白吴晔话语中的意思，吴晔笑道：
“二位不会因为，你们接了这个烫手的山芋，会一帆风顺吧？”
张商英和李纲这才明白吴晔的意思。
这次辽国使...
大殿内烛火摇曳，青烟袅袅盘旋于梁柱之间，却压不住那股沉滞的腥气——不是血气，是人心腐朽后渗出的浊味。
吴晔的手指在案几上缓缓划过，指甲刮着紫檀木的纹路，发出极轻、极冷的“嚓嚓”
声。
他没再翻卷宗，也没看张商英，更没理会跪伏在地、额头抵着金砖缝隙的梁师成。
他只是盯着自己左手无名指上那一道浅淡旧痕，那是十年前某次御前炼丹时，炉火暴燃溅起的朱砂灼伤。
当时通真宫正跪在阶下，为他念《太上洞玄灵宝升玄消灾护命妙经》，声如清磬，字字入骨。
而今那声音还在耳畔，可念经的人，已成了被锁在大理寺诏狱最底层的囚徒。
“李纲……”
他忽然开口，嗓音干涩得像枯叶摩擦，“他昨日递进来的那份折子，朕记得，夹在三十七份边关军报里，用的是‘急八百里’的火漆印。”
梁师成浑身一颤，却不敢应声。
“火漆印没裂，封泥没碎，可折子内页的纸角，却有新折痕。”
吴晔抬起眼，目光如刀锋刮过梁师成低垂的脖颈，“是有人替他拆过，又原样封好。
你猜，是谁？”
梁师成喉结滚动，汗珠顺着鬓角滑落，在金砖上洇开一小片深色水渍。
他想说“臣不知”
，可这三个字卡在喉咙里，重逾千钧。
他知道——那折子是他亲手从通真宫袖中取走的。
就在昨夜三更，通真宫在御书房外长廊静候召见时，他假意奉茶，袖口擦过对方手腕，指尖一挑，那薄薄一叠纸便已滑入自己掌心。
他甚至记得纸页边缘带着微凉的松墨香，与通真宫惯用的龙脑熏香截然不同。
那是李纲的手笔，干净、凌厉、不带半分谄媚，像一把未出鞘的剑，剑脊上刻着“靖康”
二字。
可他不敢说。
因为那折子里写的，不是边军缺饷，不是河东流民，而是——高俅私养死士三百二十七人，藏于汴京南城七处佛寺地下密室；其子高尧辅以“赈灾”
为名，吞没朝廷拨银八十四万贯，尽数转至杭州钱庄，兑换成金锭熔铸成佛像二十尊，供于灵隐寺后山密窟；更有一条，字字如钉：“政和八年冬，高俅授意开封府推官赵元甫，伪造御笔一道，敕令免去江南西路三州盐税三年，实则为蔡京门生所控盐引贩运之便。
伪笔原件，现存蔡京西园书房暗格第三层。”
吴晔没等他回答，忽然嗤笑一声，笑声空荡荡砸在殿壁上，激起回响。
“朕记得，你前日还对朕说，李纲此人‘狂悖无状，不足与谋’。
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