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“自己的名字会写吗？”
“不会。”
其实刘七会写“刘七”
，可他没大名，有也不会写。
“那也无妨的，按个手印就行了。”
女人纤细的手游到身边男人的胸前，小指翘着，食指和中指捏了个圆鼓鼓的红色盒子过来。
女人左手拉住刘七的手指，“就这根指头，”
她捏着刘七的食指，在红色盒子里摁了一下，“来，就按在这儿。”
她松开手。
刘七翻过掌心，看了看自己的手指。
指头肚上椭圆形的血红，衬出了细白的纹路。
刘七看着看着，整条胳膊变得像木头一样僵硬。
“是要打仗了吗？”
“是啊，驱除日寇，保家卫国。”
女人说话的时候，红晕透过白嫩的皮肤浸出。
“我是个瘸子，瘸子你们也要？”
女人盯着刘七的腿看，转头问她身边的男人，“他说他是个瘸子。”
男人站起身，绕过桌子，看了刘七一眼，弯下腰，从脚踝处提起刘七的裤子，“是这条腿吗？”
“是这条。”
刘七把棍子夹在腋下，撸起另一条裤腿，一直提到了大腿根儿，“你看，不一边粗。”
男人在刘七腿上拍打了几下，刘七左腿上淤青的肉突突跳。
“你这是让人揍的吧，得罪谁了？养养就好了，看你这叫花子样，当兵吃粮不比你要饭强？”
男人直起腰，瞪着刘七，“让他摁手印。”
他冲那女人说。
女人起身，招了招手，几个灰色军装像气泡一样从人群中逸出，向刘七围拢。
刘七高举起锄头把儿，手起棍落，正砸在膝盖上。
刘七倒在地上，“哗啦”
一声，桌子被他带倒，白纸洒落。
“我说了我是个瘸子，你们还不信。”
抱着腿躺在地上的刘七说。
人群惊呼了一声，又瞬间安静，台上唱歌的人也收了声。
整个镇子都静了下来。
刘七躺在地上，直视着日头，日头在他眼里镶上了一个黑色的圆环。
男人骂了句街，使劲挥了挥手，眼神清亮的年轻人和另外三个灰军装把他抬起来，穿过路，扔在一棵槐树下。
年轻人把两手抄进裤兜，俯视着地上的刘七，嘴唇鼓弄了片刻，朝刘七的脸射出一口不成形的唾沫。
刘七听到戏台上又唱起了歌。
他闭上眼睛听，一遍又一遍，听着听着就睡着了。
槐花纷纷扬落下来，掉在他脸上，他懵然无知。
在他睡觉的时候，有人一茬一茬地在他身边驻足，或指指点点，或窃窃私语。
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