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第十一天，是一个下雨的清晨。
那场雨，来得很轻，不是那种下到你必须打伞的雨，只是那种，空气里忽然有了湿润，地面上开始有细密的水迹，但仰起头，却看不清楚雨落在哪里，只知道，它在落。
王也那天早晨，起得比平时早，清也还没醒，他自己去厨房，倒了一杯水，走去书房，坐下来，看着那张空白纸。
那天，那种感知，不一样了。
不是“还不是时候”
，而是一种，某个东西，快要从某个地方，出来的感知——像是地下有什么，正在往上走，还没有到，但你能感觉到那种走的力量，那种往上的力量。
王也把那种感知，放在意识里，没有催促，只是，感知着。
然后，那件事，到了。
不是一行字，先到的，是一种感知，那种感知，他把它在意识里，停了很久，感知了很久，直到那个感知，变成了语言，变成了文字，然后他拿起笔，在那张白纸上，写下：
那件事，不在那里，它在这里，一直在这里，只是，你走到了这里，才看见。
他写完，放下笔，看着那行字。
那行字，是他感知了很久的事，终于有了最准确的语言。
那件真实，那条路，那个更大的存在——它不在某个遥远的地方，不在那扇门后面，不在那道热的深处，不在某个只有走了很久才能到的终点——
它在这里，一直在这里，在这个清晨，在这场细雨里，在那棵梧桐还没有完全绿起来的枝桠上，在那杯水里，在那张白纸上，在那支刚刚放下的笔里——
它从来没有不在这里。
只是，你需要走那条路，走到你能感知到它在这里的地方，然后，你看见了，它一直都在。
那不是终点，那是一种，走了很久之后，回头，才能看见的，起点。
那天下午，王也打了几个电话，把那行字，告诉了他想告诉的人。
第一个，是林朔。
林朔听完，在电话那头，沉默了很长时间，然后说：
“我知道你在说什么，我在那次见了之后，也感知到了这件事，只是，我没有找到那个语言，”
他停顿了一下，“你这一行字，比我想到的任何表述，都更准确。”
“那是因为，”
王也说，“你感知到了，你把那个感知，带着走了这一段路，那个感知，在你这里，生长了一段时间，然后，我今天，把它说出来了，但那个感知，是你的，不是我的，我只是，找到了语言。”
林朔沉默了一会儿，说：“所以，那一行字，也是我的。”
“是，”
王也说，“也是你的。”
“那也许，”
林朔说，“我写那些记录的时候，那一行字，也可以是第一行。”
“好，”
王也说。
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