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老周把钥匙推到我面前的时候，窗外最后一点夕阳正好沉下去。
殡仪馆的值班室很小，一张桌子，两把椅子，头顶的日光灯管有一截黑了，亮起来的时候嗡嗡响，像有什么东西在墙里头振翅膀。
“夜班就你一个人，”
老周说，“有事打电话，我住后头家属区，五分钟能到。”
我点点头，把钥匙攥在手心里。
铁钥匙焐不热，凉丝丝的，上面挂着块塑料牌，写着“夜班01”
。
老周站起来，往外走。
走到门口又停下来，背对着我，站了两三秒。
“对了，”
他回过头，“后院那个临时存放区，你晚上别过去。”
“存放区？”
“就那排平房，停尸柜。”
老周说这话的时候没看我，眼睛盯着门框上某个地方，“里头有二十四格。”
我等着他说下去。
“要是——我是说万一——听见里头有敲柜门的声音，”
他顿了顿，“你别开门。”
“什么声音？”
老周转过脸来。
日光灯把他的眼窝照成两个黑洞。
“敲柜门的声音。”
他说。
门在他身后合上。
我听见脚步声往外走，走远了，没了。
后来我才想起来，他没说敲的是哪个门。
前半夜没什么事。
我把值班室的电视打开，声音调到最小，屏幕上放什么也没仔细看。
手机信号只有两格，朋友圈刷不出来，我就盯着那根坏掉的灯管发呆。
十一点的时候我出去转了一圈。
殡仪馆白天人多，夜里空了，走廊里黑漆漆的，只有安全出口的绿灯亮着，照在地上像一滩发亮的水。
我的脚步声在瓷砖上响，一下，一下，每走一步都像有人跟在后面，我停下，那脚步也停了。
后院那排平房在黑地里蹲着。
我没过去，远远看了一眼。
门口挂着一盏小灯，黄乎乎的，照见门上的白漆牌子：临时存放区。
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