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我慢慢回过头。
15号柜的门正在往外滑。
一点一点。
滑出来的缝越来越大。
里面有东西在动。
灯光照不进那条缝，只能看见黑，黑漆漆的，但有什么东西在那团黑里鼓涌着，像是一个人正在慢慢坐起来。
，！
咚。
最后一声响。
这一次，是从14号柜传来的。
我没敢低头看。
我没敢低头看。
但我能感觉到。
14号柜的托盘在动——不是滑出来，而是在微微震颤，像是有人躺在上面，正慢慢转过头来。
冷气从柜子里往外涌，一蓬一蓬的，在我腿边打着旋儿。
我两条腿钉在地上，动不了，只能直直地盯着15号柜那条越来越宽的缝。
缝里没有光。
但那团黑在动。
在往外涌。
我听见呼吸声。
不是我的——我已经忘了怎么喘气——是那团黑里传来的呼吸声。
又粗又重，像老旧的风箱，一下，一下，每一下都拖得很长。
15号柜的门滑到底了。
然后，一只手从里面伸出来。
那只手搭在柜门边缘，指节泛着青白色，指甲缝里塞着什么东西，黑乎乎的。
我的视线从那只手往上移。
手腕。
袖子。
肩膀。
一张脸从黑暗里探出来。
是老周。
不是14号柜里那个老周——是另一个老周。
同样的灰夹克，同样的黑裤子，同样的领口沾着一根白头发。
但他睁着眼，眼珠子正在慢慢转动，从左边转到右边，最后定在我脸上。
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