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凉的。
湿的。
柔软的。
像一根手指。
和他的手指，指尖对指尖，轻轻碰了一下。
他尖叫一声，猛地抽回手，跌坐在地上。
他低头看自己的手指。
指尖上沾着一层黏液，透明的，像蛋清，但更稠。
他把手指在裤子上拼命擦，擦到指腹发红发疼，那股黏腻的感觉还是挥之不去。
他爬起来，跌跌撞撞地跑出了后院，砰地关上门，把门闩插上，又把旁边的一把椅子抵在门上。
他靠在门板上，大口大口地喘气。
然后他看到了杨晓。
她站在堂屋的另一头，背对着他，一动不动。
“晓晓？”
她没有转身。
“晓晓？你什么时候回来的？”
她还是没有转身。
但她开口了。
“我刚回来。”
她的声音很正常，但她站着的姿势不正常。
她的身体笔直，双手垂在身体两侧，头微微低着，像一具被线吊着的木偶。
“你怎么了？”
“我没事。”
她转过身来。
她的脸上带着微笑，很正常的微笑，但张远山注意到，她的鞋是湿的。
鞋面上沾着青苔——后院青砖缝里的那种青苔。
“你去了后院？”
他的声音发紧。
“没有啊。”
她低头看了看自己的鞋，“可能是刚才在外面踩到水了。”
她的鞋尖朝前，正对着他。
但他看得很清楚，鞋面上的青苔不是踩到水溅上去的——是从鞋口里面渗出来的。
像是她的脚，从里面把青苔带了出来。
那天下午，张远山做了一个决定：当晚就离开。
他不想在这座老宅里再待一秒钟。
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