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陈旭的眼睛盯着远处的天际线，那里有几根工厂的烟囱正在冒白烟，“你想的是要钱，你脑子里出现的是你爸的脸。
你想的是要房子，你脑子里出现的是你二叔的脸。
你想的是让一个女人回到你身边，你脑子里出现的是她丈夫的脸。”
“它不是在拿你的灵魂换钱。
它是在拿那些你在乎的人——那些你想着他们、念着他们、但他们未必知道你在想他们的人——一条一条地拿走，换成你想要的东西。
你许愿的时候越具体，它锁定的人就越精确。
你许愿的时候越模糊，它就越随机。”
“你的灵魂值只是一个幌子。
一个让你觉得自己还有选择的幌子。
你以为你在用自己换东西，其实你一直在用别人换东西。
而你自己的灵魂……从来就没有被真正消耗过。”
刘福贵觉得自己的血液在变凉。
他低头看着自己的手。
那只手还是苍老的，骨节突出，皮肤发皱，和他二十八岁的心脏完全不搭。
如果陈旭说的是真的，那他每天都在变老的脸、每天都在加深的皱纹、每天都在掉落的头发，都不是因为“灵魂被消耗了”
。
是因为他身上背着的那些命。
他父亲的命。
他二叔的命。
周建国的命。
三条命，把他的血肉压成了现在的样子。
他的身体只有二十八岁，但他的罪孽已经七十八岁了。
他看到的衰老面貌，不是灵魂负债表的外在体现，而是他杀过的人、他欠下的债、他永远还不起的账，全都在他的脸上写了出来。
“你怎么知道的？”
刘福贵的嘴唇在发抖。
陈旭没有回答。
他低下头，看着那部手机屏幕上碎裂的纹路，那些纹路在阳光下像是某种地图——血管的地图，河流的地图，或者，命运的地图。
“我爸出事那天晚上，”
陈旭的声音很平静，平静得不像是在说自己父亲的死，“我接到了他的最后一个电话。
不是打给我的，是打到我妈手机上，我妈没接，语音信箱录下来了。”
他停顿了一下。
“你猜他说了什么？”
刘福贵没有猜。
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