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醒来的时候，他以为自己还在那片黑暗里。
不是错觉，是“习惯”
。
三百零七年，手伸进过几千片黑暗，那些黑暗的温度他记得——不是冷，是“空”
。
是那种什么都没有、什么都不存在、连“没有”
本身都被否定掉的空。
他的手在那种空里泡了三百零七年，泡到手已经不记得光是什么温度了。
所以他醒来的时候，以为自己还在那里。
然后他看见了屋顶。
木头屋顶，旧的，有几根梁子换了新的，新旧木头的颜色差着一个年份。
那种差别很淡，淡得只有那些盯着屋顶看了很久的人才分得出来。
他分出来了。
因为他盯着那几根梁子看了很久，久到把那几根新旧木头的纹路都看进了眼里，久到终于确认——这不是那片黑暗，这是屋里。
有屋顶的屋里。
有光从窗户照进来的屋里。
窗户在他左边。
不大，两尺见方，窗纸是新糊的，透着那种新纸才有的米白色。
光从窗纸透进来，被滤过一道，不那么亮，温温的，像那些不忍心一下子照进来太亮的光。
那光落在他身上，落在他搭在被子外面的手上。
他的手搭在那里，手腕往上的部分在光里，手指在阴影里。
光影的分界线正好切过他的手背，一半亮，一半暗。
他看了那只手很久，确认那是他的手。
不是还在那片黑暗里伸着的那只手，是“收回来了”
的手，是搭在被子上的手，是——有人在光里等他的手。
“醒了？”
林薇的声音从左边传过来。
不是从窗户那边，是从门那边。
她推门进来，手里端着一个碗，碗里冒着热气。
那热气温温的，不像那些刚出锅的东西那样烫，是“放了放”
的温度，是算着他差不多该醒了、提前晾到刚好能入口的温度。
她端着碗走过来，在床边坐下。
床沿往下沉了沉，沉的那个幅度很小，小得像那些等一个人等了无数世的人，坐下来时的那种轻。
她把碗放在床头柜上，然后把手伸过来，伸进那半片阴影里，握住他那半只在阴影里的手。
她的手是热的。
不是灵力的温度，不是光的温度，是“人”
的温度。
是那些等了太久太久的人，在等到之后，把攒了无数世的体温一点一点还给他的温度。
“多久了？”
他问。
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