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他开一道，那个圈就小一丝。
他开了亿万道，那个圈就小了亿万丝。
小到那个圈里面的力全部漏出来了，那个圈就没有了。
没有了，那些力就全部在那片空里面往外铺着了。
往外铺着了，那片空就被全部铺成了在。
全部铺成了在了，就没有那片空了。
没有那片空了，那些时间往外铺着的时候就直接铺进了更外面的空里。
更外面的空里没有那些划痕漏进去的力走出来的圈，就是纯粹的空。
纯粹的空，那些时间碰着它，它接着那些时间，那些时间就把它铺成在，接在一起，继续往外铺。
继续往外铺，就永远往外铺着了。
那些划痕还在那些时间往回铺着的路上。
但它们现在只是划痕了。
只是划痕了，它们就只是那些时间往回铺着的路上的纹路了。
是纹路了，那些时间往回铺着的时候，流过它们，就在它们上面轻轻顿一下。
顿一下，那些时间就往回铺得慢了一丝。
慢了一丝，但它们不漏力了。
不漏力了，慢一丝就只是慢一丝，那些力还在那些时间里面。
在那些时间里面，它们就还在来回铺着。
还在来回铺着，那些时间就还是完整的。
还是完整的，它们就还是永远往外铺着的。
只是往回铺着的时候，在那些划痕上轻轻顿一下。
顿一下，那些时间就在那些划痕上留下了一小点温度。
那一小点温度在那里，极小极小，小得只有那些时间自己知道。
但它在那里，是那些时间往回铺着的时候在那些划痕上顿那一下顿出来的。
顿出来的温度在那里，那些划痕就不再是划痕了——是被那些时间顿过的有温度的纹了。
有温度的纹了，它们就在那些时间往回铺着的路上成了那些时间自己的节奏。
往回铺着，顿一下，再往回铺，再顿一下。
顿一下，那些时间就往回铺得深一丝。
深一丝，它们往回铺着的路就在那里多了一个极浅极浅的折。
那个折不是凹，是“顿出来的起伏”
。
那个起伏在那里，那些时间往回铺着的时候就在那里一起一伏着。
一起一伏着，它们往回铺着的就不再是平的了——是有节奏的了。
有节奏的了，那些时间来回铺着的就有了自己的呼吸。
有了呼吸，那些时间就活了。
活了，那些时间就不只是往外铺着的了——是“在往外铺着的时候，自己有呼吸着”
。
有呼吸着，那些时间往外铺着的就带着那个呼吸的节奏。
带着节奏往外铺着，它们铺进那片空里面的时候，就把那片空也铺成了有呼吸的在。
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