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他甩甩头，强迫自己盯着手里冰凉的铁器。
这镰刀，这牲口棚……当年，可不是这番光景。
记忆像破棉袄里钻出的棉絮，一缕缕往外冒。
刘队长摸出旱烟袋，却发现手抖得根本捏不住烟丝。
现在年轻人骂他们这代人“不够吃苦”
，他连反驳的底气都没有。
磨刀石上的水渍倒映着月亮，碎成一片惨白，就像那年冬天饿死在沟渠里的逃荒者青白的脸。
“嚓——！”
刀刃又一次重重刮过磨石，发出一声刺耳的锐响。
墙根底下，不知何时响起了一阵蟋蟀的鸣叫，声音又细又碎，凄凄切切，在深夜里显得格外瘆人。
刘队长磨刀的手猛地一顿，青筋在黝黑的手背上紧绷起来。
那股榆树皮混合着变质食物的酸腐气味似乎又缠了上来，萦绕在鼻端，挥之不去。
牲口棚深处，那头独眼老黄牛再次不安地喷着响鼻，蹄子刨地的声音更急了，带着一种牲畜本能感知到的巨大恐慌。
棚顶有老鼠拖着细长的尾巴窸窸窣窣地跑过，落下几点灰尘。
粮仓？粮仓早就空了。
连耗子都饿得皮包骨，啃木头的声音有气无力。
刘队长垂下眼。
磨石缝隙里沁出的冰凉露水，悄无声息地漫上来，已经浸透了他解放鞋薄薄的千层底。
那寒气蛇一样沿着脚心往上爬，一直钻进骨头缝里。
他盯着磨石上镰刀投下的、微微颤动的、冰冷的影子，半晌没有动。
明天还要带着社员们下地抢收。
那些面黄肌瘦的年轻人，看他的眼神里早没了当年的崇敬，只剩下麻木和隐约的恨意。
可他们哪里知道，最恨他刘大头的，其实是他自己。
这把老骨头早该埋进黄土了，偏偏要活着受这份凌迟——每季丰收都是往良心上多扎一刀。
磨刀石上的水混着铁锈，流成一条暗红色的小溪，像极了那年冬天，雪地里蔓延的血迹……夜色浓稠如墨，淹没了牲口棚，也淹没了磨刀石上那一声无人听见的、苦涩的冷笑。
只有墙根的蟋蟀，还在不知疲倦地，一声声，抠着这片死寂的黑。
：（）1977年高考又一春
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