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“七月初九。”
他念了一声。
城西的镖局里，一个年轻的镖师正在擦刀。
刀身映出他的脸，年轻，棱角分明，眉骨上有一道旧疤。
他听见师兄们在院子里议论，擦刀的手停了。
“三十贯。”
他把刀翻过来，刀身里的脸倒了个个儿。
“够走多少趟镖的。”
院子里有人笑他：“你去？你那两下子，丢什么人。”
年轻镖师没有说话，继续擦刀。
刀身擦得雪亮，映出他的眼睛。
码头上，一个扛活的脚夫蹲在跳板边上，把消息听了个全。
他身量不高，可肩背极宽，两条胳膊比旁人的小腿还粗，常年扛货，把身子压得有些佝偻。
他蹲在那里，像一头卧着的牛。
旁边的人推了他一把：“老穆，你去不去？你那身力气，上去把人举起来扔下去就完了。”
叫老穆的脚夫摇了摇头。
“打不过。”
他说，声音闷闷的，像从胸腔里滚出来的。
“还没打呢，怎么知道打不过？”
老穆没有解释。
他见过会武的人。
那些人出手，不是力气大就行的。
他的力气，扛货够用，打架不够看。
可他记住了那个日子。
七月初九。
城外三十里的一个村子里，一个猎户正坐在自家门槛上磨箭。
他听见进城的货郎说起这事，磨箭的手没停。
“比武。”
他自言自语了一声，手指试了试箭头的锋利度。
他不去。
三十贯是不少，可他一个猎户，只会射箭下套，不会比武。
但他记住了九阜山这个地方。
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