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龙雷握着方向盘的手稳了稳，心里暗忖：龙凤先前的话竟分毫不差，他果然是LPL老牌战队出来的。
后视镜里，星夜紧盯着老周的模样，那份焦灼与执拗里，藏着的是久经赛场的人特有的羁绊，是共过患难才能沉淀下来的情谊。
龙雷轻轻吁了口气，看来这场救援，牵扯的远比他想象的要深——不只是那扇诡异的光门与未知的危险，还有一段关于赛场、关于兄弟的滚烫过往。
他脚下的油门又稳了稳，只盼着能快点到基地，让这一切的迷雾，能在星耀那里多散开几分。
“他不会有事的。”
龙雷的声音从前方传来，带着刻意压制的沉稳，每一个字都像是从牙缝里挤出来的，尾音里藏着一丝不易察觉的颤抖，像是在给自己打气，又像是在安抚身边的人。
“医疗团队已经在基地待命，到了就能立刻处理，都是顶尖的人手，你放心。”
他眼角的余光透过车内后视镜，瞥见后座星夜紧绷的侧脸。
星夜的下颌线绷得像一根即将断裂的弦，皮肤下的骨头轮廓清晰可见，那双手死死攥着衣角，指腹几乎要嵌进粗糙的布料里，将原本平整的衣料揉成了一团皱巴巴的纸，边角都起了毛边，仿佛只有这样用力，才能宣泄出心中的恐慌。
星夜没说话，只是喉结用力滚了滚，发出“咕咚”
一声轻响，像有块石头掉进幽深的井里，在寂静的车厢里格外清晰。
他将涌到嘴边的哽咽硬生生咽了回去，喉咙里像是卡着一块滚烫的烙铁，又疼又堵，连呼吸都带着灼痛感，每一次吸气都觉得嗓子被磨得生疼。
他的目光黏在老周花白的头发上，那些被血污黏成一缕缕的发丝，像一根根生锈的针，密密麻麻扎得他眼睛发酸，眼泪在眼眶里打转，却倔强地不肯落下，他怕自己的眼泪会惊扰到老周。
记忆像是决堤的洪水，瞬间冲破了闸门，汹涌地将他淹没。
刚认识老周的时候，自己还是个二十出头的毛头小子，带着几个同样揣着电竞梦的半大孩子，挤在城中村一间不足三十平米的出租屋里打比赛。
那屋子又小又暗，墙壁上还沾着前任租客留下的污渍，空气中总飘着一股潮湿的霉味。
老周是队里的后勤，说是后勤，其实就是个全能管家——每天天不亮就揣着个洗得发白的布袋去菜市场，跟小贩掰扯半天，就为了抢一把最新鲜的青菜、一块带筋的肉，回来在狭窄的厨房叮叮当当地忙活。
抽油烟机嗡嗡作响，混着菜香飘出来，他总系着那条洗得褪色的围裙，探出头来对训练的他们喊：“孩子们打比赛费脑子，得吃点好的，不然扛不住那股劲。”
那时候条件苦，训练室就是客厅，几张掉漆的旧电脑桌拼在一起，键盘敲得噼里啪啦响，鼠标点击声此起彼伏。
队员们累了就直接趴在桌上睡，口水浸湿了键盘垫也不在意。
老周总是悄悄踮着脚走过来，给他们盖上自己缝的厚毯子，那毯子是用几块旧布料拼起来的，却异常暖和。
然后他就坐在旁边的小马扎上守着，眼睛半眯着，却时刻留意着窗外的动静，生怕有醉汉或者吵闹的邻居闯进来打扰。
有一次深夜，一个队员发着高烧，是老周背着他走了半个多小时的夜路，才找到一家开门的诊所，回来时天都快亮了，他却顾不上休息，又钻进厨房给大家做早饭。
后来战队解散，赞助商撤资，队员们各奔东西，有的回了老家，有的转了行。
他蹲在空荡的训练室里，看着墙上贴满的战术图和队员们咧嘴笑的合照，照片里的人都笑得那么灿烂，仿佛胜利就在眼前。
可现实却是一片狼藉，眼泪像断了线的珠子往下掉，砸在冰冷的地板上，溅起细小的水花。
老周默默递过来一瓶冰啤酒，瓶身还带着刚从冰箱拿出来的凉意，瓶壁上凝着水珠，顺着瓶身缓缓滑落。
他粗糙的手掌拍着自己的背，声音沙哑却有力：“没事，哪有一帆风顺的路？从头再来就是，我跟着你。”
这一跟，就是十几年。
从《英雄联盟手游》的赛场转到其他领域，从城市的这头搬到那头，老周的行李永远是一个磨得发亮的旧帆布包，里面装着几件换洗衣物，还有一个用了多年的搪瓷杯，杯身上印着的图案早就模糊不清了。
他总咧着嘴笑，露出被烟熏黄的牙齿：“东西少，方便，说走就能走。”
其实星夜知道，他是怕自己累赘，怕给本就不宽裕的局面再添负担。
这次来深圳，也是老周先在网上看到些风言风语，说有人针对星耀，硬是连夜收拾了行李跟过来，进了门还咧着嘴笑：“多个人多个照应，我年纪大了，别的帮不上，守着点门总还行，能给你们挡挡灾。”
他说这话的时候，眼角的皱纹挤在一起，像朵盛开的菊花，满是真诚。
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