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“你滑倒过吗。”
孔迹笑了下，稳稳地走上斜坡。
“小时候总摔。”
佟锡林也笑笑，身体形成了生理记忆，谨慎地低着头往上走，“每次摔倒我爸都不扶我，只站在前面回头看，等我自己起来。”
孔迹的脚步微微停顿，侧首看了眼佟锡林，把他的手拉过来，揣到自己大衣口袋里。
羊毛大衣的口袋很温暖，佟锡林的手指在孔迹掌心里蜷了蜷，没往外抽。
“我爸是什么样的人？”
他突然问。
“怎么突然问这个。”
孔迹像随手玩着什么玩具，有一下没一下的捏着佟锡林的手指，“你是他儿子，应该比我更了解他。”
是吗？
迷茫的感受又从心底涌了上来，佟锡林这几天总感到迷茫。
来到五楼，他将手从孔迹兜里伸出来，掏钥匙开门。
昨天太晚了，屋里一丝光亮也没有，这会儿再回来细看，小小的客厅阳台，两间卧室，厨房和卫生间，与孔迹那宽敞明亮的家比起来，简直像麻雀肺腑，一览无余。
“我爸住那间。”
他朝主卧指了指，又指向旁边，“我住这。”
佟锡林站在客厅没动，看着孔迹一步步走向主卧，眼皮耷拉一下，闷闷地往自己房间走。
家里的东西还和之前一样，连床单被罩都没收起来，半年没通风，轻轻一拍就能荡起细小的灰尘。
他在床沿失落地坐着，环顾自己生长了十八年的地方，不知道孔迹在隔壁主卧看什么，也不想跟过去。
“你。”
孔迹的脚步声终于走到他的房间门口，明显有话想问，但是靠在门框上沉思了一下，才用很不经意的口吻继续道，“没见过你妈妈？”
“没有。”
佟锡林摇头。
“家里没来过陌生女人吗。”
孔迹又问。
佟锡林望着他幽黑的眼睛，上午金灿灿的光束穿过窗帘缝隙，正好从他们之间斜过去，空气中跳动的尘埃在光束中无处遁形，孔迹这句问话的意思，在佟锡林心里也乍然变得一清二楚。
这算什么，向旧情人的儿子，打听曾经的男朋友有没有带过女人回家？
意识到这一点的瞬间，佟锡林猛然冒出一个有些邪恶的念头：如果他点头，孔迹是不是就会对佟榆之失去探寻与关心的兴趣。
是不是对佟榆之的在乎就会减少。
那幅画的主角，是不是就能顺理成章的变成自己。
“……没有。”
可怕的胡思乱想一闪而过，佟锡林疲惫地垂下头，还是低低开口否认。
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