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孔迹侧过脸扫他一眼，分出一只手摁电梯，另一只手将佟锡林往上托得更紧，说：“别乱动。”
“我爸没背过我。”
佟锡林靠在他肩上小声咕哝，想到什么问什么，“你背过他吗？”
“你想听什么。”
孔迹没有直接回答。
“听实话。”
佟锡林说。
电梯在沉默中抵达十七层，孔迹一直到进了家门，把佟锡林安安稳稳搁在沙发上，才开口回答：“没有。”
佟锡林反应很慢，被背上楼的轻微颠簸，把他脑子里的酒精搅和得越发昏胀。
他看着蹲在他面前的孔迹，好一会儿才“哦”
一声，露出一点儿笑脸。
“想不想吐。”
孔迹摸摸他的嘴角。
佟锡林摇头。
“去洗澡吧。”
孔迹起身去给他冲蜂蜜水。
蜂蜜水冲好，佟锡林还歪在沙发上没动。
他试过起身，可那四杯生啤的后劲儿现在才返上来，让他眼前一阵阵的发花，像小时候家里那台破旧的厚屁股电视，收不到信号时就是满屏雪花点。
感觉多动一下就真的想吐了，他只好重新坐回去，又嫌坐着累，蹬掉鞋子蜷腿躺在沙发里。
“叔叔。”
他看着向他走近的孔迹，又开始问，“你和我爸是怎么认识的？”
孔迹把蜂蜜水放在茶几上，汤匙在杯子里“叮叮当当”
的碰撞，佟锡林被吸引目光，盯着杯子出神。
正发愣，他脑袋一轻，孔迹托起他的脖子坐下，将他的头枕在自己膝盖上。
“最近总提你爸。”
孔迹另一条腿踩上沙发沿，单手点烟，用空出来的手拨弄佟锡林的额发，把他的五官完整露出来。
“你不爱听吗。”
佟锡林从下往上看，这个角度能看见孔迹低敛的睫毛，但是看不清眼神。
孔迹的手指沿着佟锡林的额头向下滑，一路勾描过他的鼻梁，若即若离的在嘴唇上方悬停一会儿，向下勾起他的下巴。
这种描摹带来的感受，比那些抵额头揉脑袋的触碰更亲昵，麻痒到了心缝里。
佟锡林感受了半年，逃避了半年，他知道自己应该坚定的继续躲开，可能是因为酒精，可能是因为孔迹问他腿疼不疼，可能是刚才宽阔的后背和稳妥有力的手臂，他的意志力变得松散，重新对孔迹这些小动作感到留恋。
“你交过几个男朋友？”
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