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“住这里？”
他拎起被子一角捏了捏薄厚。
“嗯。”
佟锡林把门关上，继续揣着兜站在门边。
孔迹不知道在想些什么，两人都不出声，整个二楼静得能听针。
如果在以前，还在孔迹家里，可能孔迹会过来贴贴佟锡林的额头，捏捏他的后脖子，用过分亲密的肢体语言和他说话。
但这些表达暧昧的、亲昵的举动，从他们去看完佟榆之回来之后，就在不知不觉中消失了。
孔迹拽开桌边的椅子坐下，示意佟锡林坐在他对面：“聊聊。”
是得聊聊。
佟锡林没抗拒，走过来在床边坐下，不过还是垂着头，不想让孔迹看清楚正脸。
“佟锡林。”
孔迹声音很轻地喊他，上身微微前倾，手肘杵在膝盖上，是个拉近距离的姿势。
“我听着呢。”
佟锡林摘下围巾，不抬眼，放在腿上叠好。
“为什么不抬头。”
孔迹问。
从刚才到现在，佟锡林一直在规避孔迹的目光。
叠围巾的动作慢了一瞬，佟锡林的睫毛缓慢扑闪，缓缓抬起眼，第一次正式地与孔迹对视。
“你心里不清楚吗，”
他也轻着嗓子问，“叔叔。”
孔迹清楚。
就是因为太清楚了，佟锡林不回家也好，不抬头也好，他心里一清二楚，有些话才必须摊开扯平了聊。
佟锡林在孔迹眼里就是个小孩儿，年龄和关系上的差别摆在那，别说现在，哪怕再过十来二十年，佟锡林依然是个小孩儿。
但小孩儿会长大。
少年人的成长总伴随着情感和秘密，很青涩，大部分人在这个过程中有酸有甜，可佟锡林的整个成长过程好像都是酸的。
他长大的每一步都硌脚，像是鞋里嵌了枚石子，不至于走不了路，却磕磕碰碰地左右了他成长的方向和步伐。
“你和你爸确实很像。”
孔迹看着他说。
佟锡林刚刚抬起来的眼睛眨也不眨地停了很久，眼底露出自嘲的情绪，重新垂下去。
“但你们完全不一样。”
孔迹又说。
佟锡林还在折那条围巾，带着冻疮的手指在灯光下红肿得刺眼，微微蜷起来。
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