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“但他没有死，是吗？”
我问。
我像疯子一样傻笑着。
“没有什么东西真的死了。
他说的东西都没有死。
我们如今还能看到的那些油画——它们都没有死。
书里的人物——他们没有死，即使我们不去读那些书。”
“我明白你的意思了！”
我正要离开的时候，女孩在后面叫我。
我知道我从来没有一个人活着，从来没有——让歌剧院里的人活着，因为坐在歌剧院里的人的模样肯定成了我和弗兰克看到的汽车里的那个动物——夹在厄恩斯特和阿尔拜特之间的那个动物——那样，成了那只机械熊，成了那个化学材料做成的狗头，成了那个悲伤的电荷。
不管托洛茨基说了什么，他反正已经死了。
母亲和艾格，还有艾奥瓦鲍勃，都死了——不管他们说了什么，不管他们对我们意味着什么。
我从格拉本大街出来，感觉自己越来越像弗兰克，感觉自己对一切都看不顺眼，我感觉自己失控了。
举重运动员失控了，那可不是什么好事。
我遇到了第一个妓女，一看不是住在我们家旅馆的妓女，但我以前在莫瓦特咖啡馆见过。
“去你的。”
我对她说。
“去你的。”
她对我说。
她就知道那么点英语。
我感觉自己心情很糟。
我又说脏话了。
我违背了对母亲许下的诺言。
这是我第一次我抛来一个飞吻——她以前是我们那条克鲁格大街上的一个妓女。
我并不看她，右转径直往克鲁格大街走去——我不想看她，也不想看别的在向我招手的妓女。
我走过了萨彻酒店——新罕布什尔旅馆永远不会是那个样子。
接着，我来到了国家歌剧院，来到了格鲁克[9]（弗兰克马上背出了他的生卒年份，1714—1787）的故居。
我来到了国家歌剧院，这是莫扎特的家，海顿的家，贝多芬和舒伯特的家——施特劳斯、勃拉姆斯、布鲁克纳和马勒的家。
一个玩弄政治的色情作家想要把它炸飞到天上去。
这是一个巨大的建筑。
在那七年里，我一次也没有来过这里——这建筑看上去比我高贵多了，我不像弗兰克那样爱好音乐，也不像弗兰妮那样热爱戏剧（弗兰克和弗兰妮总是去看歌剧，弗洛伊德常带他们去。
弗洛伊德喜欢听歌剧，弗兰妮和弗兰克向他讲述舞台上发生的一切）。
和我一样，莉莉也从没去过歌剧院，那地方太大，莉莉说，大得让她害怕。
现在，我也害怕了。
它确实太大了！
我想。
他们想炸的，不是这建筑，他们想炸死里面的人，我知道。
人比建筑更容易被摧毁。
他们想要制造一个奇观。
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