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“我是圣加尔瓦尼慈善之家的修女,”
她说,声音平稳,“老杰克的工钱结余,我来送给他指定的人。”
一个缺了门牙的老男人站起来,咧嘴笑了:“杰克说过,如果他死了,钱给玛丽。”
他指了指营地最角落的一个棚子。
玛丽是个看起来七十多岁的老太太,裹着一条脏兮兮的毯子,坐在一个倒扣的塑料桶上。
她的眼睛已经几乎看不见了,听力也很差。
艾拉蹲在她面前,提高声音:“玛丽奶奶,我是教堂的修女。
老杰克托我给您带钱来。”
老太太迟钝地抬起头,浑浊的眼睛努力聚焦。
“杰克……杰克呢?”
“他去世了。”
艾拉说,声音清晰但不刺耳,“这是他的工钱,他让我交给您。”
她把一个小布包放在玛丽手里——里面是杰克攒下的八十三美元,还有一颗他在码头捡到的、磨得很光滑的鹅卵石,他一直说像玛丽的眼睛。
老太太枯瘦的手摸索着布包,然后紧紧攥住。
她没有哭,只是低下头,把布包贴在胸口,像抱着婴儿一样轻轻摇晃。
过了很久,她才抬起头,用几乎听不见的声音说:“谢谢……谢谢修女。”
艾拉点点头,起身离开。
走出营地时,杰森突然开口:“你不问吗?”
“问什么?”
“问这些人为什么活成这样,问这个世界为什么这么操蛋,问上帝如果存在为什么不管?”
他的声音里带着一种压抑的愤怒。
艾拉停下脚步,转过身看他。
阳光照在她黑色的修女服上,照在她平静的脸上。
她的眼睛很悲伤,但没有绝望。
“我问过。”
她声音很轻,“很久以前就问过了。”
“然后呢?”
“没有回答。”
艾拉说,“天父看不见,但我看得见。”
她转过身,继续往前走。
杰森看着她的背影——黑色修女服在东区破败的街道上显得格格不入,但又奇妙地融合。
她提着箱子,步伐平稳,像走在一条早已熟悉的路上。
他想起她在地下室里,把照片放在那个毒瘾发作的女人身边的样子。
这个女孩,不,艾拉在做的事,比红头罩的暴力清理更让他感到……某种沉重。
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