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史蒂芬妮观察着艾拉·埃登斯。
五天，四个下午，两个晚上。
她换了不同的观察点：教堂斜对面仓库的通风窗后、码头空地边缘生锈的消防梯上、甚至混在等待热水的工人队伍末尾。
她用高倍镜头，也用肉眼；记录时间，也记录细节。
结论让她烦躁，因为怎么也不像个坏人。
她看见艾拉在晨光里打扫教堂，看见她在午后分发烤饼，接过饼的人会和她简短交谈。
看见她蹲在空地边，膝上摊开一本破旧的图画书，身边围着三四个脏兮兮却眼神发亮的孩子，她指着字母，声音平稳地念：“A，苹果。
B，球。”
看见她提着那个黑色手提箱离开教堂，走向东区更深处那些连地图都不愿标注的巷道。
史蒂芬妮跟过一次——她远远的看见艾拉走进那些低矮破败的棚屋。
她也从工人零碎的交谈中拼凑出：艾拉会去为那些无人认领、或付不起殡葬费的死者做简单的祷告和清洁。
没有毒品交易，没有秘密集会，没有可疑的资金往来。
她就像一个普通的社区工作者。
她的“异常”
只在于她所维持的这片区域太干净了，与整个东区的疯狂格格不入。
这太干净了，干净得像一幅精心绘制的风景画。
史蒂芬妮不信。
在哥谭，过于美好的表象，要么是陷阱的诱饵，要么就是掩盖着更深的东西。
她决定再靠近一步。
第六天下午，艾拉没有在教堂。
史蒂芬妮将一头金发抓得凌乱，换上一件从旧货市场找来的、袖口磨损的格子衬衫和洗得发白的牛仔裤，脸上甚至蹭了点机油灰。
她混在领取烤饼的队伍末尾，微微弓着背，让眼神带上一点恰当的茫然和疲惫。
轮到史蒂芬妮时，一个看起来五十多岁、手臂粗壮的工人暂时接过了递饼的活儿。
“新来的？”
那工人抬起眼皮看了史蒂芬妮一眼，目光在她过于干净的手上停留了半秒，但没多问。
他侧身，从墙上摘下一本用绳子挂着的硬皮笔记本，推到史蒂芬妮面前的桌沿上。
“会写字就自己写，照着之前的格式。”
他的声音粗哑，但不算凶，“名字，大概住哪儿，家里几口人。
有困难……”
他顿了顿，目光扫过史蒂芬妮低垂的脸，“等你想说的时候，再写旁边那栏。”
说完，他拿起一块烤得金黄的面饼，利落地从罐子里舀了一大勺花生酱抹上，用油纸包好，递给史蒂芬妮。
然后，他从自己工装裤口袋里掏出一张皱巴巴的一美元纸币，塞进桌上那只褪色的“社区互助”
木箱缝里。
“饼是免费的，不花钱。”
他朝木箱扬了扬下巴，又指指自己身上洗得发白但还算整齐的工装，“但我是码头工人，有活儿干。
所以我选择‘买’一份。”
他的目光再次落在史蒂芬妮那身故意弄旧的衣服上，语气平淡，“你没钱，不需要出。
等你吃饱了，找个活干。”
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