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杰森·陶德坐在安全屋的武器架旁边，擦枪。
他的手指熟稔地拆解着□□17的每个部件。
弹簧、撞针、滑套、枪管——金属零件在桌面摊开。
布条浸过枪油，擦过膛线时发出规律的沙沙声。
他擦得很慢。
比平时慢。
因为脑子里在重播几小时前的画面：
艾拉仰头说“我不擅长用电子设备”
时，那抹真实的笨拙。
阳光从她身后的高窗涌进来，而她脸上的窘迫清晰可见。
反倒让她比平时在教堂里显得更有几分鲜活。
那么擅长在条款里埋陷阱的人，不擅长用电脑。
那么擅长观察人心的人，对“危险”
毫无追问。
那么擅长……活着的人，却总让他觉得她在用一种很吃力的方式，扮演“活着”
这件事。
杰森把擦干净的撞针举到灯下，眯起眼检查撞针尖的磨损。
金属反射出一个小小的、扭曲的光点。
他有个一闪而过的念头：想让艾拉报备行程。
每天去哪儿，见谁，大概几点回教堂。
不是监视，是……知道。
知道她在哪儿，知道她是安全的，知道如果他需要——如果他想——他能在十分钟内找到她。
念头刚成型就被他自己掐灭了，动作快得像扣动扳机。
操。
他在心里骂，擦枪的布条在掌心攥紧。
油渍渗进指纹的缝隙。
这算什么？他们现在又不是——
情侣。
这个词像一颗哑弹在他胸腔里炸开，没有声响，只有沉闷的冲击波。
安全屋的空气突然变得稀薄，每一次呼吸都需要刻意扩张胸腔。
他甚至不知道该怎么定义他们之间的关系。
朋友？这个词放在哥谭都显得奢侈，但放在他们之间又显得——太轻。
轻得装不下那些共同谋划的夜晚、那些无声传递的信息、那些在教堂窗台边共享的沉默。
他们是盟友？战友？还是某种更古怪的共生关系？他提供暴力和秩序，她提供光明和人心，共同在这片烂泥地里试图种出点什么能活的东西。
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