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小丑又开始拖长音。
这次的语调又变了，变得轻盈，像描述一个有趣的秘密。
“亲爱的蝙蝠。”
蝙蝠侠的指尖在水龙头的基座上停顿了零点三秒。
那里有一道几乎看不见的划痕——像是……指甲反复刮擦留下的。
他直起身，视线第一次完整地投向小丑。
那双白色护目镜后的眼睛直接钉在小丑脸上。
小丑咯咯笑起来。
但这次的笑声压抑在喉咙里，像煮沸的浓汤在锅里翻滚。
他的身体在束缚带里微微颤抖，每一声“咯”
都让颈托的边缘摩擦皮肤，留下新的红痕。
“不不不，别那样看着我。”
小丑咧开嘴，露出一个巨大到近乎撕裂脸部的笑容，“我很乖的。
我一直都这么乖。
你看，我还在这里，好好地绑着，听着美妙的音乐，等着圣诞老人从烟囱里爬进来给我送礼物——”
他的声音突然拔高，变得尖利刺耳：
“——或者送点别的什么！
比如一场盛大的、血红色的、能让整座城市一起合唱的狂欢！”
蝙蝠侠走向病床。
他的脚步没有声音。
他在床尾停下，目光落在小丑的脚踝——束缚带锁得很紧，皮肤因为压迫而发白。
没有问题。
然后他弯下腰，检查床底。
空无一物。
只有积灰。
蝙蝠侠起身，站在病床前，俯视。
两人的脸距离不到半米，小丑能看见面罩下那道坚硬的下颌线，蝙蝠侠能看见对方瞳孔里自己扭曲的倒影。
“我还在这里。
哪儿也没去。
除非…”
小丑努力转动他唯一能动的眼球，视线投向房间的某个角落。
“除非你认为，‘这里’只是一个……概念？”
蝙蝠侠顺着那个方向看去。
那是房间里唯一一张小桌子，也是不锈钢的，焊死在地板上。
桌上什么都没有，除了——
一张贺卡。
蝙蝠侠走过去。
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