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联合中心球馆，两万三千人。
公牛队的出场仪式刚刚结束，那首经典的《Sirius》还在空气里回荡。
迈克尔·乔丹站在中圈，接受着整个芝加哥的膜拜。
灯光聚焦在他身上，红色的23号球衣显得格外刺眼。
客队通道的灯亮了。
DJ拖长了声音，带着几分漫不经心：“接下来登场的是——温哥华灰熊！”
全场两万名观众早己准备好，嘘声汇聚成巨大的声浪，准备给这支不知天高地厚的加拿大球队一个下马威。
但下一秒，这股声浪突然断了。
没有宽松的运动服，没有嘻嘻哈哈的击掌，也没有新秀那种没见过世面的局促。
十二个男人走了出来。
清一色的黑色西装，剪裁修身。
白衬衫领口系得严丝合缝，黑墨镜遮住了大半张脸。
他们双手插在西裤口袋里，排成两列，步伐整齐。
锃亮的皮鞋踩在硬木地板上，发出沉闷而有力的声响。
嗒、嗒、嗒。
这不像是来打球的。
这像是刚参加完葬礼，准备去接管地盘的黑帮家族。
解说席上，查尔斯·巴克利手里那半个刚咬了一口的甜甜圈掉在了桌子上，粉色的糖霜溅了一裤子。
“大卫·斯特恩疯了吗？”
巴克利瞪圆了眼睛，甚至忘了去擦裤子，“他把这群家伙卖给了意大利黑手党？这画面应该出现在《教父》的片场，而不是联合中心！”
肯尼·史密斯推了推眼镜，喉结动了一下：“查尔斯，我有种预感。
今晚这块地板要见红。”
场边，原本打算冲过去展示一下自己新发色的丹尼斯·罗德曼停住了脚。
他看着那群面无表情逼近的黑衣人，那股子从骨头缝里透出来的肃杀气，让他这个“坏孩子”
都觉得后背发凉。
乔丹嚼口香糖的动作停了。
他看着走在最前面的那个身影。
陆辰。
那个9号新秀没戴墨镜。
他走到技术台前，无视了周围两万双惊愕的眼睛，伸手解开了西装的第一颗扣子。
动作不快，很稳。
外套滑落，露出里面白色的9号球衣。
陆辰没有把那件昂贵的西装随手扔给球童。
他把衣服对折，抚平袖口，整整齐齐地码放在技术台上。
接着是领带，他解下来，卷好，放在西装上。
做完这一切，他转过身。
他看向公牛队的替补席，右手在空中虚按了一下，做了一个标准的“请”
的手势。
就像葬礼的主持人，在邀请家属入场。
“他在挑衅整个芝加哥！”
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