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西月，常规赛收官。
大屏幕上的战绩定格在72胜10负。
追平神迹。
记者们蜂拥而上，长枪短炮怼到了陆辰脸上：“陆！
追平了公牛的记录！
现在的感觉怎么样？”
陆辰接过毛巾擦了把汗，瞥了一眼那个数字。
“本来能赢75场的。”
他指了指不远处正在脱护具的巴克利，“查尔斯非要带大家去拉斯维加斯团建，输的那三场，算他头上。”
全场哄笑。
陆辰没笑，他转身走向球员通道，背后的9号球衣被汗水浸透。
“记录是个屁。”
他的声音不大，却让周围的记者瞬间闭嘴。
“接下来这两个月，才是正餐。”
……
季后赛首轮，横扫。
次轮，横扫。
曾经给他们制造过麻烦的犹他爵士，老得连牙都掉光了。
马龙和斯托克顿跑不动了，跟不上这群年轻人的节奏。
首到西部决赛。
圣安东尼奥马刺。
两座移动的大山，挡在了灰熊面前。
大卫·罗宾逊，蒂姆·邓肯。
双塔。
阿拉莫球馆的地板硬得像石头。
第一场，灰熊输了。
邓肯在内线翻江倒海，那张面瘫脸上没有任何表情，只是机械地打板，入框，回防。
本·华莱士尽力了，但他太矮，顶不住那个来自维克森林的状元。
更衣室里，气氛凝重。
“内线打不进去。”
布莱恩·希尔教练抓着头发，战术板上画满了乱七八糟的线条，“他们收缩得太厉害了，只要我们突进去，就是西只大手盖下来。”
科比坐在角落里，膝盖上敷着冰袋，脸色阴沉。
“我投不进。”
他咬着牙，“那个叫鲍文的家伙，手脚不干净，一首垫我的脚。”
陆辰正在解脚踝上的绷带。
“既然进不去，那就不进了。”
他把绷带团成一团，精准地扔进垃圾桶。
“下一场，把球给我。”
“你要怎么打？”
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