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我站在门内。
黑雾己经散开，西周安静得听不到一点声音。
脚下是平整的石地，表面有细微裂痕，像是干涸的河床。
头顶没有光，可空间却不是全黑的，墙壁上嵌着三十六面铜镜，每面都映出不同的影子。
有的穿着长袍，手里拿着刀；有的跪在地上，身后站着人；还有一个孩子，站在祭坛中间，衣服太长，盖住了脚。
我没有看太久。
那些不是幻象，也不是记忆。
它们是真实的残留，被铜镜吸住，困在这里。
我认出了其中一面里的自己——那是十二岁那年的守门仪式，我没死，但有人替我死了。
我抬起手，掌心还在流血。
刚才踏入门槛时留下的伤口没愈合，也不疼。
我把手指收拢，一滴血从指缝挤出，弹向最近的三面铜镜。
血珠飞出去的时候，我能感觉到空气变了。
不是温度，也不是风，而是一种拉扯感，像有什么东西在暗处睁开了眼。
血撞上第一面镜子，镜面瞬间炸裂。
碎片还没落地，一个人影就从里面冲了出来。
他穿着旧式灰袍，腰间挂着火铳，枪管还冒着烟。
他落地就转身，枪口对准我，扣下扳机。
硝烟喷出，带着一股刺鼻的味道。
我没有动，身体自然反应，缩骨功己经启动。
肩胛向里收，胸膛塌陷，整个人窄了一圈。
子弹擦着衣服过去，在墙上打出一道白印。
第二面镜子碎得慢一点。
裂纹从中心扩散，像蛛网一样铺开。
一个矮小的身影跃出，袖子里甩出三根细针。
针走弧线，绕到我背后再折回来，目标是我的后颈。
我侧头避开，脚跟蹬地往后滑了半步。
针钉进地面，冒出绿色的烟。
这毒能溶肉，沾上就废一条胳膊。
第三面镜子无声自裂。
里面出来的人最老，披着兽皮和破布，双手握着青铜戈。
他步伐很稳，每一步都踩在某种节奏上，像是在跳一种古老的舞。
戈尖拖地，发出刮擦声。
三人站定，形成三角阵型，把我围在中间。
他们不说话，也没有呼吸声，动作却协调一致。
火铳手退到左侧，准备再次装弹；毒针客藏到柱子后面，只露出半只眼睛；持戈的老者往前走了两步，戈尖抬起，指向我的胸口。
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