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一个年轻男人坐在中间，盘腿闭眼。
他穿着守门人长袍，但样式比现在的简单。
铜铃突然响了，不是风吹，是自己震起来。
他睁开眼，站起身，走向石室深处的一扇门。
门缝里透出微弱的蓝光。
他把手按在门上，低声说了句什么。
我没听清。
然后他转身，拿起一把刀，割开手腕，让血滴在门边的凹槽里。
血流得很慢，但他一直撑着，直到铜铃停止震动。
画面断了。
我站在原地，指尖还贴着冰面。
冷气顺着手指往里钻。
我慢慢收手，呼出一口气。
那人不是为杀敌而死，是为稳住“门”
才流血。
他的血不够纯，所以要用命去补。
这种事，过去一定发生过很多次。
我忽然明白，为什么族老们总说“守门不是职位，是命”
。
他们不是在吓人，是在陈述事实。
我挺直背。
风迎面吹来，我不再侧身躲。
帽檐的布条拍在脸上，我也没去拨。
我知道我现在不只是在走一条路，我是在接一条线。
这条线从几百年前就开始拉，穿过风雪，穿过死亡，穿过无数个像我一样的人。
他们没留下名字，但留下了脚印。
我踩着他们的脚印往前，就不能只为自己走。
我摸了下胸前。
玉佩还在，贴着胸口，温温的。
不是热，也不跳，就是稳稳地贴着。
像有人在后面轻轻推我一把。
我又走了很久。
地面渐渐平缓，雪也压实了，踩上去咯吱作响。
前方出现一道低矮的冰脊，弧形，像是被人推过一般就停了。
我绕过去，脚步忽然顿住。
地上有痕迹。
不是风刮的，也不是兽踩的。
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