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强烈的时差反应和旅途的劳顿终于击倒了她。
她的头一点点歪斜，最后随着列车过弯的一个轻微离心力，自然地靠在了林允宁的肩膀上。
她的呼吸变得绵长而均匀，温热的气息透过冲锋衣的面料，渗进林允宁的皮肤里。
林允宁没动。
他保持着肩膀的姿势，哪怕肌肉有些发酸。
他把手里的米其林指南地图翻过一页，动作放得很轻，生怕纸张的脆响惊扰了这场迟来的好梦。
窗外，天色渐暗，法国南部的暮色像一张温柔的网，笼罩了疾驰的列车。
图卢兹火车站GaredeToulouse-Matabiau的风，比巴黎还要硬，带着一股大西洋水汽的湿冷。
两人拖着行李挤上一辆通往圣日龙Saint-Girons的老旧大巴时，已经是晚上八点了。
这辆大巴像是从上个世纪穿越来的，座椅里的弹簧早已塌陷，发出吱呀吱呀的抗议声。
车厢里不仅有人，还有生活。
后排坐着几个穿着厚呢子大衣的当地老农，正用语速极快的奥克语Occitan方言大声交谈，手里还拎着还在滴水的网兜，里面装着几条刚钓上来的鱼。
过道里甚至放着一散发着泥土腥气的土豆，随着车辆的颠簸在地上滚来滚去。
沈知夏在火车上睡了一觉，此刻精神正好。
她好奇地打量着这一切，顺手还帮旁边的大婶捡起了一个滚落的土豆。
“Merci谢谢!”
大婶咧嘴一笑，露出一颗金牙，塞给沈知夏一个皱巴巴的橘子。
到达圣日龙时，天已经黑透了。
两人在镇上唯一一家还开着门的旅馆凑合了一宿。
房间很小，墙纸有些剥落，暖气片只能说是“勉强有温”
，半夜还能听到隔壁水管里的轰鸣声，像是有条龙在墙壁里打呼噜。
第二天清晨，真正的考验开始了。
圣日龙是个只有几千人的小镇，根本没有正规的租车行，连出租车都很难见到。
两人在镇中心的广场上转悠了半天，最后是沈知夏带的一包桂花糕作贿赂，才踏上了一辆给山区小卖部送货的面包车。
司机是个有着酒糟鼻的大胡子，说英语时带着浓重的口音。
车里全是法棍和奶酪的味道。
“Lasserre拉塞尔?”
司机听到这个地名，透过后视镜困惑地看了两人一眼，“那是大山的尽头，以前是个伐木场，早就荒废了。
除了一些野猪和石头，那里什么都没有。
“你们两个外地人去那干嘛?那里连手机信号都没有。”
“我们去徒步，看风景。”
林允宁平静地回答。
“那个鬼地方有什么风景?”
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