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老板顿了顿，又说：“不过他是个好人。
上周有小孩摔伤了，他帮忙送去诊所。
上个月客栈水管坏了，也是他修的。”
喻淼擦盘子的手停住。
“他从哪儿来？”
“谁知道呢。”
老板把洗好的锅放在架子上，“可能是法国，可能是西班牙，也可能是更远的地方。”
“更远的地方？”
“有些人，”
老板说，“是从过去逃出来的。
逃到这里，以为沙漠能掩埋一切。
但沙漠掩埋不了过去，只能让人暂时忘记。”
喻淼愣住。
老板拍拍他的肩膀：“早点休息吧。
明天你不是要去小学吗？”
深夜，喻淼躺在床上，睡不着。
窗外是马拉喀什的夜空，星星很多，很亮，像撒了一地的碎钻石。
远处传来清真寺晚祷的吟唱，悠长，空灵，像某种古老的召唤。
他想起霍庭舟。
想起悬崖，想起血，想起最后那个吻。
然后他想起晚饭时那个亚洲男人的侧脸，那双深褐色的眼睛，和他吃饭时安静的样子。
像，又不像。
霍庭舟的眼神更冷，更硬，像淬过火的钢。
那个男人的眼神更静，更深，像一口古井。
可是相似的熟悉感不会骗人。
喻淼揉了揉头发，站起来，走到窗前，深深呼吸新鲜的口气。
天台上传来声音。
喻淼抬头望去，是那个男人。
他独自坐在天台边缘，背靠着矮墙，手里夹着一支烟。
烟头的火光在夜色里明灭，像一只孤独的眼睛。
喻淼站在窗帘后，看着他。
男人抽了很久的烟，然后站起来，走到天台另一边，低头看着下面的巷道。
月光照在他身上，给他的轮廓镀上一层银边。
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