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老板顿了顿,又说:“不过他是个好人。
上周有小孩摔伤了,他帮忙送去诊所。
上个月客栈水管坏了,也是他修的。”
喻淼擦盘子的手停住。
“他从哪儿来?”
“谁知道呢。”
老板把洗好的锅放在架子上,“可能是法国,可能是西班牙,也可能是更远的地方。”
“更远的地方?”
“有些人,”
老板说,“是从过去逃出来的。
逃到这里,以为沙漠能掩埋一切。
但沙漠掩埋不了过去,只能让人暂时忘记。”
喻淼愣住。
老板拍拍他的肩膀:“早点休息吧。
明天你不是要去小学吗?”
深夜,喻淼躺在床上,睡不着。
窗外是马拉喀什的夜空,星星很多,很亮,像撒了一地的碎钻石。
远处传来清真寺晚祷的吟唱,悠长,空灵,像某种古老的召唤。
他想起霍庭舟。
想起悬崖,想起血,想起最后那个吻。
然后他想起晚饭时那个亚洲男人的侧脸,那双深褐色的眼睛,和他吃饭时安静的样子。
像,又不像。
霍庭舟的眼神更冷,更硬,像淬过火的钢。
那个男人的眼神更静,更深,像一口古井。
可是相似的熟悉感不会骗人。
喻淼揉了揉头发,站起来,走到窗前,深深呼吸新鲜的口气。
天台上传来声音。
喻淼抬头望去,是那个男人。
他独自坐在天台边缘,背靠着矮墙,手里夹着一支烟。
烟头的火光在夜色里明灭,像一只孤独的眼睛。
喻淼站在窗帘后,看着他。
男人抽了很久的烟,然后站起来,走到天台另一边,低头看着下面的巷道。
月光照在他身上,给他的轮廓镀上一层银边。
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