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他选择逃避那个红签者的眼泪。
……
最先恢复的是嗅觉。
蛋白质腐败的甜腻，像过熟的水果被踩烂在阴沟里；化学品泄漏的刺鼻，某种工业溶剂与塑料燃烧的混合体；
霉菌的土腥味，至少十七种不同的菌落正在周围墙壁上绘制它们的文明版图；锈蚀金属的鲜血。
铁离子在雨水中氧化散发出的、近乎血的气息。
还有血本身，稀薄，新鲜，来自三十二米外一只刚被野猫开膛的老鼠。
然后是听觉。
雨声。
真实的雨，敲打废弃金属板的叮咚声，穿透破烂塑料布的噗噗声，在积水坑里溅起涟漪的哗啦声。
节奏混乱，毫无诗意。
远处有警笛，被高楼切割成碎片，又被雨水浸泡得模糊不清。
更远处，是某种永恒的、低沉的城市配乐
地下管道蒸汽的嘶吼，高架轨道上列车驶过的轰鸣，以及某种更深沉、更持续的低频震动，像是这座城市的呼吸，抑或是心跳
触觉回来了。
不对。
触觉…太多了。
尼克斯试图“感觉”
自己的身体。
他“想”
抬起手，没有手。
没有“抬起”
这个概念。
取而代之的是一种流动的知觉，仿佛他的意识被注入了某种全新的容器，容器的边界正在他的感知中缓缓成型。
他“存在”
于个延伸的形体中。
皮肤（如果还能称之为皮肤）是致密、光滑的几丁质，冰冷如黑曜石，却在雨水敲打下传来细腻的震动感。
背部能感知到空气流动的每一丝变化，不是靠毛发，而是靠某种嵌在甲壳下的感觉细胞阵列。
尾巴，他此刻才“发现”
自己拥有的、修长而有力的尾正以极其缓慢的弧线扫过地面，尖端分叉，像蛇的信子，又像盲人的手杖，收集着地面的纹理、温度、化学痕迹。
它的运动半自主，带着某种古老的智慧，仿佛拥有自己的记忆。
他“睁眼”
世界以他从未想象过的方式展开。
黑暗不再是障碍。
雨水织成的帘幕后方，每个热源都在他的视野中燃烧
五十米外蜷缩在纸箱里的流浪汉，体温是暗橙色；地下管道里窜过的老鼠，是转瞬即逝的亮黄斑点。
建筑物残留的电线中微弱的电流，是蓝色静脉般的网络。
色彩本身有了层次，墙壁上油漆剥落后露出的不同年代的涂料层，像地质剖面，空气中悬浮的微粒如何随气流旋转，
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