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怎么显得更虔诚，他就怎么做，褪去锦衣貂裘，只着素色单衣，从山脚起便一步一叩首，直跪拜到山顶，在佛前长跪不起。
仿佛要将自己钉进那冰冷的地砖里。
可当真跪在佛前，他却茫然了。
香火缭绕中，金身佛像垂目慈悲，可他张了张嘴，竟不知该说什么。
他惯会杀人，剑锋所指，血溅五步，令旗一挥，尸横遍野，他精通如何终结生命，熟谙如何让敌人再也站不起来，可他不会救人，更不会求人。
求佛。
这两个字在舌尖滚了又滚，终究没能成形，他的陛下，那个在朝堂上运筹帷幄，在奏折间夙夜匪懈的人，从来不信神佛。
谢允明信的是法度，是人心，是握在手中的真实，厉锋记得他曾说：“若神明真有灵，怎忍见人间疾苦？”
可厉锋还是来了。
他跪在这里，额头死死抵着冰冷的地面，仿佛那寒意能刺穿混沌，让他清醒。
他不要清醒。
清醒意味着要计算剩余的年岁，要面对终将到来的永别。
他宁可愚钝地相信，相信这世上或许真有悲悯众生的力量，相信他这样笨拙的虔诚，能换来一点点奇迹。
那日雪下得极大。
京郊云隐寺的一百零八级石阶，已被厚厚的积雪吞没了形状，只剩一片茫茫的白。
山风卷着雪沫，抽打在脸上如刀割一般。
他俯身叩首，额头触及雪地，冰冷刺骨。
起身，迈上第二级。
再跪，再叩。
雪落在他的肩上，很快积起薄薄一层，落在他的发间，融化成水，顺着鬓角流下，落进他的衣领，贴着肌肤化开，寒意一丝丝渗入骨髓。
外袍渐渐被雪水浸透，沉甸甸地贴在身上，每一次起身都更加费力。
但他没有停。
他还在往上。
山顶的钟声隐约传来，浑厚悠长，穿透风雪。
厉锋抬起头，透过迷蒙的雪幕，看见寺门朱红的轮廓。
殿内佛像庄严，烛火摇曳。
厉锋在蒲团上跪下，合十的双手微微颤抖。
他依然不知该说什么，只是闭上眼，将那个人的名字在心里刻了一遍又一遍。
佛垂目不语，唯有长明灯的火苗，在穿堂风中轻轻晃动着。
林品一偶然发现的时候，还真是大吃了一惊。
他是奉旨去城外办事，回程时想顺路去云隐寺为家中老母祈福，却在山脚下看见了那个熟悉的身影，厉锋正从雪地里站起身，额头上沾着雪和泥土，膝盖处的衣袍已经湿透。
但他眼神专注，继续迈上下一级台阶，跪下，叩首。
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