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至少还有三个打火机。
至少今天，他还活着。
他靠在货架上，慢慢嚼着压缩饼干，看着阳光在地上投下的光带，看着那些灰尘在光里翻滚。
突然觉得，也许这样也能熬下去，一天一天，慢慢熬。
反正，也没别的办法了。
天刚蒙蒙亮，陈默就睁着眼盯着天花板上的霉斑。
那团深绿发黑的印记像只张牙舞爪的鬼，整夜在他眼前晃。
胃里的钝痛早就变成了麻木的空，可喉咙里却像塞着团干棉花，火烧火燎的，只想灌点辣的东西下去。
“操。”
他猛地坐起来，行军床的铁架发出“吱呀”
一声惨叫，在这死寂里格外刺耳。
他摸了摸裤兜，那半包压缩饼干硬得像块砖，昨晚啃了两口就咽不下去——没味，嚼着像在吃砂纸。
对味的念想一旦冒头，就像野草似的疯长。
他想起对面烟酒店老板那只缺了口的紫砂酒壶，里面总装着散装的高粱酒，辣得嗓子眼发烫，却能把心里的堵闷冲开个豁口；想起以前蹲在马路牙子上抽的烟，劣质烟草味混着汽车尾气，吐出来的烟圈能在风里打三个转。
现在连烟蒂都找不到了。
最后一点烟丝上周就抽没了。
他抓着头发往墙上撞了两下，“咚咚”
的闷响里，好像能听见以前办公室同事的笑。
小张总爱抢他烟抽，说他的红塔山比自己的中华够劲；老王总在茶水间吞云吐雾，说戒烟戒了十年，越戒越凶。
“都他妈没了。”
他盯着地上的裂缝喃喃自语，裂缝里嵌着块干硬的口香糖，还是爆发前谁吐的。
胃里的空和心里的躁搅在一起，像有只猫在挠。
他突然想起超市的消防绳子。
这个念头刚冒出来，他就打了个哆嗦。
超市卷帘门从外面锁死了，后门被杂物堵得严严实实，只有二楼仓库有扇小窗户，对着后面的胡同。
以前他宁可憋着也不想动这念头——外面的嘶吼声从没停过，那些东西就在街道上游荡，皮肤发绿，拖着断腿，见着活物就扑。
可现在，喉咙里的火烧得他坐不住。
他扒着行军床站起来，腿肚子直打颤，不是怕的，是那股子疯劲顶着呢。
“就去后面胡同转转。”
他给自己找理由，声音抖得像筛糠。
他抄起消防斧，铁柄上的漆掉了大半，露出里面的锈迹。
这斧子他磨了无数遍，刃口亮得能照见人影。
二楼仓库积的灰比楼下还厚，脚踩上去“噗噗”
响，像踩在坟头草上。
窗户是老式的木框，玻璃早碎了，只剩几根歪歪扭扭的铁条。
他扒着窗框往外看，胡同里堆着乱七八糟的垃圾，晨光斜斜地照进来，在垃圾堆上投下长长的影子，看着像有一个喝醉的人趴在地上。
陈默把消防绳一头系在仓库的铁架子上，拽了拽，架子晃了晃，却没倒。
：（）瘟疫孤岛陈默的生存日记
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