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天光，是灰白的，挣扎着透过高窗上厚厚的污垢，在地面投下冰冷而稀薄的光斑。
像垂死者的呼吸，微弱，勉强。
陈默早已醒了。
或者说，他从未深眠。
眼皮像是被砂纸磨过，干涩沉重。
脑海里，只有一个词在反复碾磨，永无止境。
“保质期……”
声音从他干裂的嘴唇间漏出，嘶哑，像是枯叶被踩碎。
他坐起身，薄毯滑落，寒意立刻像水蛭般吸附上来，钻进他单薄的衣衫，啃噬着皮肤下的那点可怜暖意。
火盆里，只剩下一捧死寂的、冰冷的灰。
最后一点微弱的余温，早已在昨夜耗尽。
木材。
不多了。
这个认知，比寒冷更锋利地刺中了他。
仓库另一头的纸箱堆叠的角落里，毫无声息。
那一家子老鼠，要么还在蜷缩着，要么就是刻意地沉默着。
陈默想起昨夜母鼠那警惕、疏离的眼神，一种尖锐的东西猛地捅穿了他的胸腔。
孤独。
不是那种淡淡的惆怅，而是物理性的窒息感。
像是被塞进了一个不断缩小的铁皮罐头里，四壁冰冷平滑，没有任何回声。
他是里面唯一的内容物，正在缓慢地、不可逆转地变质。
他需要声音。
任何声音。
哪怕是自己的。
“第几天了？”
他一边机械地往身上套着另一件从货架拿的、同样带着霉点的超市工作服，一边喃喃。
墙上的“正”
字刻痕密密麻麻，早已失去了计数的意义。
六十八？六十九？七十？数字堆叠，只是意味着他在这个铁皮罐头里又腐败了一天。
具体是第几天，毫无分别。
他放弃了思考。
例行公事。
检查卷帘门。
厚重的金属门依旧紧闭，将世界割裂成内外两半。
门外，是一种令人心悸的死寂。
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