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动作很慢，很吃力，像是脖子被什么东西压住了。
他的目光从吴道的脸上移到了那把刀上，看着刀柄上那颗半睁半闭的眼睛，看着刀身上那些像年轮一样的纹路，看着刀尖上那一抹暗紫色的光。
他的灰色眼睛里闪过一道光，不是惊喜，不是希望，而是一种很复杂的、像是松了一口气又提起了另一口气的表情。
“晚了。”
他的声音很轻，轻得像风吹过窗纸。
“它已经长进来了。
刀切不掉。
切掉了，我也就没了。”
吴道低头看侯老头的脚。
脚不是站在骨头上，而是和骨头长在了一起。
骨头从地面升起来，包住了他的脚踝，像石膏一样，把他的脚固定在地上。
那些黑色的细线从他的手指出发，伸进骨头堆里，和那些暗紫色的苔藓缠绕在一起，分不清哪里是线，哪里是苔藓。
“侯老，一定有办法。”
侯老头笑了。
笑容很难看，比哭还难看。
他伸出手——那双手上的黑色细线被拉长了，从骨头堆里伸出来，像一根根弹簧——摸了摸吴道的脸。
手指很凉，凉得像冰，但很轻，轻得像一片落叶。
“小子，你听我说。
这扇门不能封了。
封印已经碎了，封不住了。
但门不能开。
门开了，渊墟就来了。
唯一的办法，是让门永远关不上，但也永远打不开。”
吴道看着他。
“怎么做？”
侯老头把手缩回去，指了指自己的胸口。
“我。
我在这扇门上面。
我在，门就在。
门在，但开不了。
因为我挡在门和渊墟之间。
只要我还站在这里，渊墟就过不来。”
吴道的眼眶红了。
“侯老，你要一直站在这里？站在这个潭底？站在这些骨头上？站多久？”
侯老头想了想。
“不知道。
也许一年，也许十年，也许一百年。
也许永远。”
崔三藤走到了吴道身边，蹲下来，握住侯老头的手。
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