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“刀，帮我。”
刀震动了。
刀柄上那颗眼睛睁得很大，瞳孔里映出了那只手的影子。
刀身的温度升到了最高，烫得吴道的手掌嗤嗤作响，皮肉被烫得冒烟。
但它没有动。
它在犹豫。
它不知道该帮谁。
它是归墟的眼睛，它应该站在归墟那边。
但它跟着吴道太久了，它有了自己的意志，自己的判断，自己的感情。
它不想让吴道被留下。
刀动了。
不是吴道握着它动的，而是它自己动的。
它从吴道手里飞了出去，飞向那只手。
刀尖刺进了那只手的掌心。
没有声音。
没有血。
但那只手剧烈地颤抖起来，手指张开，握成的拳头散了。
刀插在它的掌心，像一根钉子，把它钉在了原地。
那只手的形状开始变化。
从手变成了一个人的形状，从人变成了一棵树，从树变成了一朵花，从花变成了一滩水，从水变成了一团雾。
它在挣扎，想摆脱那把刀。
但刀插得很深，深到和它的存在连在了一起。
它甩不掉。
吴道从怀里掏出窥天镜，镜面上的光很亮，很烫。
他把镜子举过头顶，大声喊道：“归墟的碎片，还给你！
把口关上！”
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他把镜子往空中一抛。
镜子在空中旋转，银白色的光芒大盛。
镜面深处那团七彩的光从镜子里飞了出来，在空中飞舞，像一只蝴蝶，像一颗星星，像一粒种子。
它飞向那只手，飞向刀插着的位置。
它钻进了那只手的掌心，和刀并排在一起。
归墟的碎片，归位了。
整个归墟都在震动。
不是地震那种震动，而是一种概念上的、维度上的、存在本身在颤栗的震动。
那只手的形状稳定了下来，不再变化了。
它变成了一扇门。
不是石头的门，不是木头的门，不是铁的门。
而是一扇纯粹的、由“规则”
构成的门。
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