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那人左脚拖在地上，脚腕子扭成不可能的角度，血从裤腿里淌下来，在地上拖出一道湿痕。
后面跟着更多人，用枪托赶着，用手推着，一拨一拨涌进医院大厅。
陆离抬起头，看见第一个被架进来的人的脸。
那是个中年人，脸被抽得肿起来，眼睛只剩两条缝。
她对他有印象，那天夜里她挨家挨户通知最有可能被杀的知识分子时，见过一面。
她让他走，他不走。
他的右手手掌摊开着，掌心向上，上面盖着一个墨迹——一个四四方方的“检”
字，被汗水洇得只剩下模糊的轮廓。
不对。
她记得那个字应该盖在衣服上，盖在袖子上，盖在手背上。
但这个人，手掌上什么都没有，只有那个被汗水化开的墨印，像一摊洗不掉的污渍。
“手掌软的，都是知识分子。”
旁边一个被推进来的年轻人忽然开口，声音轻得几乎听不见，“他们摸手。
手上没茧的，押走，在海边处死。”
陆离低头看了看自己画着十字的红臂章，眼神冰冷。
几天过去，医院变成了一个古怪的地方。
没有麻药，没有消毒水，连干净的纱布都快没有了。
她的空间里倒是有很多，但是她不能拿出来。
医护只能用剪刀剪开那些人的衣服，用凉开水冲洗伤口，用绷带勒紧止血的地方。
有一个被抬进来的年轻人，后背上被刺刀捅了三个洞，每一个洞都在往外冒血沫子。
陆离想按住，血从指缝往外涌，温热的，滑腻的，带着一股铁锈的腥气。
“不用了。”
他忽然说，声音很轻，像平时问诊时说的“谢谢”
。
陆离没停手。
“我过关了。”
他又说，嘴角动了动，不知道是想笑还是想说什么别的，“他们盖了章的。
我过关了。
可是出来的时候，有个兵看见我，说，你怎么这么白。
然后就……”
他说不下去了，陆离也没让他再说下去。
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