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一九三八年。
那年冬天特别冷。
长江边的风像刀子，刮在脸上生疼。
我已经不记得自己原来叫什么了，爹娘叫什么，家在哪里。
只记得有一天夜里，鬼子进了村，枪声、哭喊声、火烧房子的噼啪声混在一起。
娘把我推进炕洞，压低声音说：“别出声，等娘回来。”
我等了一天一夜，娘没回来。
从炕洞里爬出来时，村子已经没了。
房子烧得只剩骨架，地上横七竖八躺着人。
有的认识，有的不认识，都硬了。
我在废墟里翻了半天，翻出半块硬邦邦的饼子，揣进怀里，顺着铁路往南走。
脚上的草鞋早就磨穿了底，脚板裂开的口子渗着血，每走一步都像踩在刀尖上。
饿了就啃树皮，渴了就趴在沟边喝浑水，水混着泥，灌进肚子里沉甸甸的。
走了多少天，我已经记不清了。
白天赶路，晚上找个背风的草垛蜷着，身上裹着一块从死人身上扒下来的破棉袄。
那天夜里落了雪。
雪花不大，但密，一层一层盖下来。
我走到一个村子，扶着墙根就倒了下去。
倒下去的时候，身子越来越轻，像要飘起来。
我想，就这样吧，睡过去就好了。
睡过去就不冷了，不饿了，不想娘了。
快睡着的时候，有人摇我。
是个老头，瘦，精神却好，穿着灰布棉袄，蹲在我面前。
他往我嘴里塞了一口东西，是饼，热乎的，带着麦香。
我本能地咬，嚼，咽，那口饼下了肚，身子才泛起一点热气。
“别睡，”
老头说，声音沙哑，“睡了就醒不过来了。”
他把我扶起来，我站不稳，他便半架着我，一步一步往前挪。
雪地上留下两行歪歪扭扭的脚印，一深一浅。
我们停在一扇黑漆大门前。
门很高，我仰头望，门楣上挂着一块匾，字我不认得。
后来我知道了，那两个字是“杨宅”
。
那天把我捡回来的人，是杨家的老管家，姓孙。
那时候，抗日战争打得正凶，整片华夏大地哀鸿遍野，村里没几个活人。
老孙头没问我叫什么，也没问我从哪儿来。
他领我进了门，穿过院子，院子很大，青砖铺地，角落里有棵老槐树，叶子已落尽了。
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