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他从头到尾，一眼都没有看那块屏幕。
当所有人都在盯着回放、在讨论那道红影的时候，他站在人群的边缘，背靠着道具间的那面墙，目光穿过那些跑动的人影，穿过那些被撞倒的灯架和散落的道具，直直地，落在那面被砸裂的穿衣镜上。
那面镜子还立在那里，没有被扶起来。
它的镜面朝上，斜靠在梳妆台的台脚上，像一个受了重伤的人，歪歪倒倒地支撑着自己，不肯倒下。
镜面上的裂痕在灯光下折射出复杂的几何光斑，那些光斑是彩色的，红的、黄的、蓝的、紫的，像是万花筒里的碎片，散落在那张苍白的、被裂纹分割成无数碎片的脸上。
张浩盯着那面镜子，盯着那些裂痕。
在那些裂痕的深处，他看到的，不是什么红色的影子，不是什么穿红嫁衣的女人，不是什么面目模糊的鬼魅。
他看到的，是他自己。
不是穿着t恤、头发凌乱、面如死灰的张浩。
是另一个自己——穿着一身青灰色的长衫，头发梳得一丝不苟，面目狰狞。
那张脸上没有惊恐，没有慌张，没有他此刻心里的那些翻涌的情绪。
那张脸上有一种更冷的东西——是一种在做了不可挽回的事情之后，没有后悔，没有愧疚，只有一种冷静的、甚至带着一丝得意的、对自己所作所为的确认。
那个人，正与镜中的另一个人——穿着暗红色旗袍、面目模糊的“李月华”
——一起，阴冷地注视着镜中某个无形的、不存在于此刻时空里的方向。
那个方向，他知道，是林婉儿的方向。
是那个穿着大红嫁衣、在井底沉睡了百年的人的方向。
前世的两个罪人，与今生的两个躯壳，在这一刻，通过破碎的镜面，完成了跨越百年的重叠。
张浩感觉自己的膝盖像是被什么东西抽掉了。
不是那种慢慢软下去的感觉，是“啪”
的一下，像是一盏灯被关掉了，他的腿就失去了所有的支撑。
他瘫倒在地，屁股砸在水泥地面上，那一下很疼，但他感觉不到。
他的眼睛还盯着那面镜子，盯着那些裂痕里自己的倒影，盯着那个穿着长衫、面目狰狞的自己。
他所有的侥幸，所有的自我欺骗，在这一刻，被彻底击碎。
他曾经告诉自己，那些只是灵感，只是想象力，只是编剧的职业病。
他曾经告诉自己，刘倩是疯子，她入戏太深，她分不清真假。
他曾经告诉自己，那支笔只是普通的笔，那些记忆只是偶然的联想，那些文字只是巧合。
但此刻，他看着镜子里那个穿着长衫的自己，看着那双阴冷的、没有一丝温度的眼睛，他再也无法说服自己了。
他终于承认。
这个故事，是他写的。
这个人，是他杀的。
这个鬼，是他招来的。
他瘫坐在地上，背靠着道具间那面冰冷的墙，双手垂在身侧，手指微微蜷着，像是想要抓住什么，又像是已经放弃了抓住任何东西。
他的眼睛还睁着，盯着那面镜子，盯着那些裂痕，盯着那个穿着长衫的自己。
那面镜子里，那个穿长衫的人也在看着他。
隔着百年的时光，隔着生死的界限，隔着那层薄薄的、碎了的玻璃，两个人的目光，终于对在了一起。
：（）欢迎光临，怨灵先生
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