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刘文博伸出那双还在微微颤抖的手，接住了那块石头。
石头是凉的，但不是那种冰凉的凉，是一种更柔和的、像是深秋的河水一样的凉。
石头是重的，但不是那种压手的重，是一种更沉的、像是有什么东西在里面、不愿意出来的那种重。
他握着它，感觉自己的手不抖了。
不是“不抖了”
，是“不那么抖了”
。
不是“好了”
，是“在好”
。
不是“现在”
，是“未来”
。
他知道，这块石头会救他。
不是“知道”
，是“相信”
。
不是“相信”
，是“愿意相信”
。
他愿意相信，因为他没有别的可以相信了。
他愿意相信，因为他买了。
他愿意相信，因为他换了。
他愿意相信，因为他不换，他就什么都没有了。
他把石头握在手心里，紧紧地，像是握着最后的一根稻草。
他的手指合拢，石头被他的手掌包裹住，他的体温传到石头上，石头的凉意传到他手上。
两种温度在接触的地方慢慢地交换，像是在对话，像是在商量，像是在认识彼此。
他看着陈默，嘴唇动了一下，想说什么，但没有说出来。
他想说谢谢，但谢谢太轻了。
他想说再见，但再见太远了。
他想说什么？他也不知道。
他只知道，他该走了。
他握着石头，转过身，走向门口。
他的步伐还是快的，但不是那种“我不知道该怎么走但我不能停”
的快，是那种“我知道该往哪走、我要走快一点”
的快。
门上的风铃响了一声，“叮铃”
。
他推开门，走了出去。
夜风灌进来，凉飕飕的，吹在他的脸上，吹在他的手上，吹在他手里的石头上。
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