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，是“跑”
。
他跑出了便利店，跑上了车，跑回了家。
他的步伐是快的，快得像一阵风，快得像一只箭，快得像一个赶着去完成使命的人。
他的背脊挺得笔直，他的头抬得高高的，他的手捧着饼干，饼干贴着他的胸口，他的心在跳，饼干在跳。
他在跑，在跑，在跑。
跑过路灯，跑过街道，跑过那些他曾经走过无数遍的路。
他跑回了他的别墅，跑上了他的楼梯，跑进了他的书房。
他把门关上，把窗帘拉上，把手机静音，把电脑打开。
他坐在那张宽大的真皮椅子上，看着笼子里那只八哥，八哥也在看着他。
八哥的眼睛是黑的，亮亮的，像两颗小小的黑豆。
它在看他，在等他说什么。
他不知道该说什么，他只知道他要听懂它的话，要找到那颗宝石，要抓到那个小偷。
一进别墅大门，他就听到了书房里那只八哥“黑旋风”
标志性的、令人心烦意乱的叫声。
“嘎！
笨蛋！
嘎！
大笨蛋！”
那声音很响，很尖，很刺耳，像是一根针，扎在他的耳朵里，扎在他的心里。
他以前听到这个声音，只觉得烦，只觉得吵，只觉得这只鸟不懂事。
但现在他听到这个声音，觉得它在骂他，在嘲笑他，在告诉他“你是个笨蛋，你是个大笨蛋”
。
他更烦了，更吵了，更刺耳了。
但他不能生气，因为他需要它，需要它的证词，需要它的帮助。
他深吸一口气，把那口气在胸腔里憋了很久，然后缓缓吐出来。
他的手在抖，不是怕的，是激动的。
他的心在跳，不是快的，是重的。
他的脸是红的，不是气的，是兴奋的。
金满盆怒火中烧，三步并作两步冲上楼，同时撕开饼干的包装，囫囵吞枣地塞进了嘴里。
不是“吃”
，是“吞”
。
他怕它跑了，怕它没了，怕它被别人抢走了。
他把它塞进嘴里，用牙齿咬，用舌头搅，用喉咙咽。
他没有尝到味道，没有感觉到口感。
他只感觉到一股清凉的气流，从他的喉咙涌下去，涌进他的胸口，涌进他的大脑，涌进他的耳朵。
不烫，不凉，刚好。
刚好让他觉得舒服，刚好让他觉得有力，刚好让他觉得他的耳朵回来了。
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