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不是“恨”
，是“怕”
。
不是“怕”
，是“绝望”
。
是那种“没有人会来救我”
的绝望，是那种“我永远都逃不掉”
的绝望，是那种“我只能靠自己”
的绝望。
它有味道，是血腥味，是汗味，是眼泪的味道。
它有声音，是无声的尖叫，是无声的哭泣，是无声的求救。
它有重量，很重，很沉，像一块石头，压在男孩的心上，压在他的灵魂上，压在他的每一个梦里。
那黑雾中，没有绚丽的色彩，没有磅礴的乐章，只有压抑的、无声的尖叫，和被放大了无数倍的、令人窒息的恐惧。
那恐惧不是一种颜色，是一种感觉。
是那种“我要死了”
的感觉，是那种“没有人会来救我”
的感觉，是那种“我永远都逃不掉”
的感觉。
它不美，不壮观，不震撼。
它只是让人难受，让人想逃，让人想闭上眼睛转过头去。
但陈默不能。
他必须看着它，必须接着它，必须把它从男孩的灵魂里抽出来。
那股黑雾，挣扎着，咆哮着，仿佛一个活物，顺着陈默的指尖，被强行从男孩的灵魂中抽离出来，尽数涌入了他的体内。
它在挣扎，因为不想离开。
它在咆哮，因为不甘心。
它是男孩的一部分，是他的记忆，是他的恐惧，是他的噩梦。
它不想走，它想继续留在他的灵魂里，继续折磨他，继续让他害怕。
但它做不到。
陈默的手指像一根吸管，把它吸了出来。
从男孩的灵魂里，吸到自己的体内。
不是“吸”
，是“接”
。
接过他的恐惧，接过他的噩梦，接过他的绝望。
不是“接过”
，是“承担”
。
替他承担。
那一瞬间，陈默感觉自己仿佛坠入了冰窟。
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