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他走进来了，用他的拳头，用他的身体，用他的命。
他走进来了，你们拦不住。
纯粹的、原始的暴力，将他们虚伪的优雅，撕得粉碎。
不是“撕”
，是“碾”
。
像碾碎一只蚂蚁，像碾碎一片落叶，像碾碎一张纸。
那些优雅，那些风度，那些礼貌，那些教养，都是假的，都是装出来的，都是用来遮丑的。
在暴力面前，它们什么都不是。
男人站在那里，浑身是血，满眼是火，像一座即将喷发的火山。
他的暴力是纯粹的，是原始的，是不讲道理的。
它不和你谈条件，不和你讲规则，不和你讨价还价。
它就是要你死，要你怕，要你跪。
那些权贵们看着他的眼睛，看到了死亡。
他们怕了，他们终于怕了。
他们第一次知道，原来钱不是万能的，原来权不是万能的，原来他们什么都不是。
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“我的……儿子……在哪里？”
父亲的声音沙哑而低沉，却像重锤一样，敲打在每个人的心脏上。
那声音不是从喉咙里出来的，是从胸腔里出来的，是从肺里出来的，是从灵魂里出来的。
它很低，很沉，很闷，像远处的雷声，像地底的震动。
它敲在他们的心脏上，一下，一下，又一下。
每一下都让他们感到窒息，感到恐惧，感到“我可能会死”
。
没有人回答。
不是不想，是不敢。
他们不知道他的儿子是谁，不知道他的儿子在哪，不知道他会不会在他们说出“不知道”
之后杀了他们。
他们只是缩着，抖着，等着。
拍卖台上，那个身穿燕尾服、戴着白色手套的男人，是唯一一个还能保持镇定的人。
他站在那里，和刚才一样，彬彬有礼，笑容无可挑剔。
他的手没有抖，他的脸没有白，他的声音没有颤。
他看着那个浑身是血的男人，像在看一件有趣的展品。
他的眼睛里有光，不是“光”
，是“火”
。
是那种“我找到了新玩具”
的火。
他甚至还露出了一丝玩味的、病态的微笑。
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