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一把一把，扎在他心上。
“期待！”
“女神！”
“光，一定是杰作！”
“我赌这幅画会打破拍卖纪录！”
他每看一条，心就被扎一刀。
不是“疼”
，是“恨”
。
他恨那些留言的人，恨他们不知道温雅是谁，恨他们不知道温雅画的是什么，恨他们不知道温雅的成功只是运气。
他恨温雅，恨她的笑，恨她的画，恨她的才华。
他恨她，因为他没有。
李俊的脸上，露出了扭曲而病态的笑容。
“光？我看是‘无光’才对！”
那笑容不是“笑”
，是“裂”
。
像一张纸被撕开，像一面墙被凿开，像一个伤口被扒开。
他的嘴角往上扯，扯到不能再扯，扯到脸都变形了。
他的眼睛是红的，是那种充血的红，是那种好几天没睡的红，是那种疯了的人才会有的红。
他说“光？我看是‘无光’才对”
，声音是哑的，是沙的，是那种被嫉妒烧干了喉咙的哑。
他在诅咒她，诅咒她的画展，诅咒她的《光》，诅咒她的一切。
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他没有去画画，没有去工作，甚至没有吃饭。
从离开便利店的那一刻起，他就陷入了一种极度亢奋的状态。
他没有画画，因为他的画没有人看，没有人买，没有人喜欢。
他没有工作，因为他的工作就是画画，但他画不出来，因为他画出来的东西没有人要。
他没有吃饭，因为他不饿，因为他不需要吃饭，因为他只需要看着温雅失败就够了。
他亢奋，不是“亢奋”
，是“烧”
。
像一根蜡烛，在烧自己的命。
他不在乎，他的命不值钱。
他的画不值钱，他的才华不值钱，他的命也不值钱。
但温雅的命值钱，温雅的才华值钱，温雅的画值钱。
他要她变得和他一样不值钱。
他一遍又一遍地刷新着所有和温雅有关的讯息，像一只躲在暗处的秃鹫，贪婪地等待着那个“猎物”
从高空坠落的时刻。
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