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，是“画室”
。
是她把自己锁在里面三天三夜的画室，是那些被撕碎的画稿、那些混乱的颜料、那面空白的画布构成的画室。
她在里面死了，又活了。
死了的那个是以前的那个温雅，是那个以为才华是天赋、以为成功是运气、以为光是从天上掉下来的温雅。
活了的这个是现在的这个温雅，是那个知道才华是会枯竭的、成功是要靠拼的、光是可以从黑暗里长出来的温雅。
她不怕了，不是“不怕”
，是“不躲”
。
她站在这里，站在那些聚光灯下，站在那些等着看她笑话、等她失败、等她从高处坠落的人面前。
她不躲，她不怕，她笑了。
人群的角落里，李俊也混了进来。
他穿着一件皱巴巴的黑色外套，领子竖起来，遮住了半张脸。
他的头低着，眼睛往上翻，像一条潜伏在草丛里的毒蛇。
他不看那些画，不看那些人，不看那些香槟和聚光灯。
他只看温雅，只看她站在那块黑布旁边，只看她那张苍白的、但平静的、坚定的脸。
他在等，等她失败，等那块黑布下面什么都没有，等那幅压轴之作是一幅拙劣的、失败的、让所有人都失望的涂鸦。
他的脸色蜡黄，不是“蜡黄”
，是“枯”
。
是那种被嫉妒烧干了水分、被恨抽干了养分、被怨吸干了血的枯。
他的嘴唇是干裂的，他的眼睛是凹陷的，他的脸颊是塌陷的。
他像一个快要死的病人，像一个快要灭的灯，像一个快要输的赌徒。
但他的眼睛是亮的，是那种“我要看她死”
的亮。
他必须亲眼见证温雅的失败，才能安心。
昨夜那阵莫名其妙的心悸让他惶恐不安，他必须亲眼见证温雅的失败，才能安心。
那心悸不是“心悸”
，是“警”
。
是赌局在警告他，是锁链在收紧他，是他的灵魂在被抽走之前的最后一声叫。
他听到了，但他不听。
他把它压下去，用他的嫉妒压下去，用他的恨压下去，用他的“她一定会输”
压下去。
他不信，不信自己会输，不信她不会输，不信那个赌局是真的。
他必须亲眼看到，必须亲眼看到那块黑布下面什么都没有，必须亲眼看到她的失败。
他来了，混进来了，站在角落里，等着。
“感谢各位的到来。”
温雅拿起话筒，声音清澈而有力，“在过去的三天里，我经历了一段非常特殊的时期。
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