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是他从李俊那里接过来的毒，是他在那扇门里放进去的毒，是他用自己的嫉妒和恨喂养长大的毒。
它变大了，变强了，变得更毒了。
它会在他心里住下来，会在他下次看到温雅的成功时再出来，会在他的评论区里、在他的梦里、在他的心里，一遍一遍地问他“凭什么是她不是我的”
。
他不知道，他以为那只是他自己的念头。
这，就是传染。
不是“传染”
，是“播”
。
是陈默打开的那个潘多拉魔盒在播，是李俊的嫉妒在播，是那个普通的、同样郁郁不得志的年轻画手在播。
他们播下种子，种在心里，长成毒草，开出毒花，结出毒果。
那些毒果会掉下来，会滚到别人的心里，会再长出新的毒草。
没有人能挡住，没有人能拦住，没有人能关掉那个魔盒。
陈默猛地睁开了眼睛，后背渗出了一层冷汗。
那冷汗不是“汗”
，是“怕”
。
是怕他知道自己做了什么，是怕他知道自己放出了什么，是怕他知道自己关不上了。
他以为他赢了，以为他审判了，以为他把那个毒瘤切掉了。
他没有，他只是把它挤出来了。
它还在，还会传染，还会长。
他关不上了。
他赢了赌局，审判了李俊。
但他却亲手打开了一个潘多拉的魔盒。
那魔盒不是“盒”
，是“门”
。
是李俊心里的那扇门，是那个年轻画手心里的那扇门，是这座城市里每一个心里藏着嫉妒、恨、不甘的人心里的那扇门。
他打开了它，不是“打开”
，是“没关上”
。
他没有关上它，他让它开着，让那些毒流出来，让它们找到新的宿主，让它们在城市里传播。
他关不上了。
他将李俊这个集中的“污染源”
，打碎成了无数个更微小、更隐蔽、更具传染性的“情绪病菌”
。
那病菌不是“菌”
，是“念”
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