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陈默回到便利店，将那个装着粉笔的玻璃瓶放在柜台上。
瓶身折射着店里清冷的灯光，但里面的那截粉笔，却仿佛自带着温度。
那灯光是白的，是冷的，是从天花板上那些节能灯管里发出来的。
它照在瓶子上，瓶身是透明的，是光滑的，是把那些冷光折射成细碎的光点、洒在柜台上的。
但粉笔不是冷的，它不反光，不折射，不把那些灯光变成别的什么。
它只是在那里，在瓶子里，在那些冷光的中间。
它自己就是光，是暖的，是从方老师的手心里、从那些孩子们的笑声里、从那些歪歪扭扭的线条里长出来的光。
他闭上眼，再次审视那张巨大的城市能量地图。
他的意识沉下去，沉进那张地图里，沉进那些光点和暗流中间，沉进那个他以为他已经看够了、但每次看都会看到新的东西的能量场里。
地图不是平的，是厚的，是有深度的。
那些光点不是浮在表面的，是沉在下面的，是埋在那些灰色的、黑色的、正在蔓延的阴影下面的。
地图上，那层由嫉妒和恶意编织的灰黑色蛛网，已经变得更加密集、更加污浊。
那蛛网不是“网”
，是“膜”
。
是盖在城市的心上的膜，是盖在那些光点上的膜，是盖在每一个看到温雅的成功、心里升起那个“凭什么”
的念头的人的心上的膜。
它越来越密，越来越厚，越来越黑。
那些丝线是从李俊的嫉妒里长出来的，是从那个年轻画手的评论里长出来的，是从画社里那个戴眼镜的学长的话里长出来的。
它们在长，在爬，在蔓延。
它们要盖住整个城市的心，让那些光点透不出光，让那些暗流流不动，让这座城市生病。
而所有丝线的源头，都清晰地指向一个地方——正在市中心美术馆展出的，温雅的画作《囚笼》。
那些丝线不是“丝”
，是“根”
。
是从那些被感染了的人的心里长出来的根，是扎在他们的嫉妒、恨、不甘里的根。
它们从那些心里长出来，沿着网络，沿着社交媒体，沿着评论区的每一条留言，爬向同一个地方——那个叫《囚笼》的画，那个挂在美术馆正中央、在射灯下散发着令人窒息的艺术张力的画。
它是它们的源头，是它们的靶子，是它们存在的意义。
它们要毁掉它，要污染它，要让它变成和他们一样灰、一样黑、一样没有光的东西。
那里是荣耀的圣殿，也是瘟疫的温床。
那荣耀不是“荣”
，是“光”
。
是温雅的《囚笼》发出的光，是那些艺术评论家们的赞美发出的光，是那些被她的作品感动的人们的眼泪发出的光。
它很亮，很大，很暖。
它在那里，在美术馆的正中央，在那些丝线的尽头。
它吸引它们，像光吸引飞蛾，像火吸引飞虫，像花吸引蜜蜂。
它们扑过来，不是“扑”
，是“缠”
。
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