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储藏室的木门在身后吱呀作响，苏晴踩着满地碎木屑往里走，后颈的悬镜斑点突然针扎似的疼。
第4章那本火候笔记还揣在怀里，纸页边角的镜芯铜粉末蹭在蓝布褂子上，蹭出三道浅痕，倒像是谁用指甲狠狠刮过。
“警花姐姐的步子比踩翻的糖罐还慌。”
林冷轩攥着糖画勺跟在后头，勺柄在掌心转得飞快，把从书房带出来的微光搅成碎金，“我爹说过，烧书的灰里藏着七分火气，就像熬坏的糖锅里总有焦渣。”
苏晴没接话，手电筒已经钉在东墙根。
那里的青砖比别处黑透三分，墙角堆着半捧灰，风从窗缝钻进来，卷起几片没烧透的纸角，飘飘悠悠落在脚边。
她蹲下去用银簪挑开灰堆，指尖触到个硬东西——是块没烧化的书脊，蓝布封皮还粘着焦黑的糖渣，摸上去黏糊糊的，和第4章笔记里夹着的糖渣一个味。
“这布纹看着眼熟。”
苏晴把书脊凑到光下，封皮边角磨出的毛边，和第2章米缸底翻出的《齐民要术》一模一样。
正想再挑挑灰堆，眼角瞥见灰里躺着片焦黄的纸，上头“金奖”
两个字被火燎得只剩半边，旁边还粘着几星亮闪闪的东西，捏起来捻了捻，是镜芯铜的碎渣，沾在指尖凉丝丝的。
冷轩突然用糖画勺敲了敲房梁：“警花姐姐快看椽子缝。”
他踮脚够下来半张纸，烧焦的边缘还卷着，上面印着个穿马褂的老头，胸前挂着块金牌，照片底下的字能认出“李记糖艺”
，“这不是去年夺了非遗金奖的老李头吗？”
苏晴把两片纸拼在一块儿，金奖报道的标题渐渐显出来：“百年糖艺李派传人再获殊荣”
。
纸页边缘的焦痕里，裹着些黑褐色的东西，凑近闻了闻，是烧糊的糖味，混着点铁锈气——和第3章糖罐沿的味道不差分毫。
她突然想起第4章笔记里那句“必死无疑”
，后颈的斑点又开始发烫。
“他连祖师爷的书都敢烧。”
苏晴的银簪在灰堆里划了个圈，圈住七片没烧透的纸，“你数数这灰烬厚度，”
指尖量着地上的焦痕，“正好能埋下七本书，怕是把竞争对手的获奖报道全烧了。”
冷轩蹲下来扒拉灰堆，糖画勺碰到个硬疙瘩，勾出来一看是枚烧变形的铜钱，边缘还粘着点红丝：“警花姐姐看这丝线，”
他捻起丝头对着光，“和第2章批注本上的线装书一个料子。”
话音刚落，房梁上突然掉下来几片碎木，正砸在灰堆里，溅起的火星子把那半张金奖报纸燎得更焦了。
苏晴猛地拽着他往旁边躲，抬头就见房梁上黑黢黢的，像是被烟熏了几十年。
再低头看刚才站的地方，碎木片拼成个歪歪扭扭的“死”
字，笔画里卡着的镜芯铜渣在光下闪，倒像是谁用指甲把字刻在了地上。
“老东西在这儿咒人呢。”
苏晴踢开脚边的碎木，发现墙角的灰堆有被踩过的痕迹，鞋印比她的战术靴宽三分，前掌的纹路里嵌着点糖渣，舔了舔舌尖发苦——是熬坏了的红糖味，和第1章灶台冷灰里的一个样。
冷轩突然指着灰堆里的一绺头发：“这不是老李头的白胡子吗？”
他用糖画勺挑起那绺灰白头发，发丝缠着半片烧糊的奖状，“去年糖艺大赛我见过他，下巴上就这么一撮山羊胡。”
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