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他遇到最特别的一个，是个孩子。
那孩子不过七八岁，在野地里追田鼠。
黄巢的秤看见：这孩子前世是个将军，屠过城，杀降卒，血债累累。
可这一世，他只是个痴儿，见了黄巢就傻笑，递来半块脏兮兮的糖糕。
黄巢的刀举了三次，落不下。
孩子仰着脸，鼻涕糊了半张脸，眼里是干干净净的懵懂。
他不知前世，不记血债，这一世甚至连只鸡都没杀过。
若现在杀他，杀的是那个屠城将军，还是这个分糖糕的痴儿？黄巢在田埂上坐到日落。
最后他收起刀，摸了摸孩子的头，转身离开。
黄巢走出很远回头，那孩子还在挥手，背后是漫天霞光，红得像血，又暖得像糖糕里的豆沙。
杀到第八百万人，是在洛阳城外。
那是个老和尚，坐在枯树下，面前摆着棋盘，黑白子分明。
黄巢的秤嗡嗡作响。
此人身上血债如山，数字疯狂跳动，最终停在一个令人窒息的数目：九万七千六百四十四。
老和尚是当年守城的大将，城破后坑杀士卒与百姓，只为不给敌军一丝补给，河水为之赤。
可他现在是个和尚，每日扫塔，喂野狗，给过路人一碗清水。
他腕上佛珠，每一颗都刻着“悔”
。
黄巢坐到他面前。
“在下棋？”
黄巢问。
“等一个人。”
老和尚不抬头。
“等谁？”
“等一个该杀我的人。”
黄巢拔刀。
刀锋映出老和尚平静的脸，也映出他自己，不知何时，他鬓发已白，眼中是八百万人临终时的眼神叠加成的深渊。
“动手前，能问件事吗？”
老和尚终于抬眼，“你杀了八百万人，可曾杀过一个完全无辜的人？”
黄巢的手，第一次，抖了。
他想起卖饼老汉的豁牙，衙役的旱烟，妓女的铜镜，乡绅儿子的泪，痴儿的糖糕。
想起每一次挥刀时，那些缠绕在罪孽背后的、细小而坚韧的“不得已”
。
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