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“像本宫自己。”
——他愣了一下。
然后他也笑了。
那笑容很淡。
淡得像手里这盆快要死的花苗。
——走了一会儿。
她又开口。
“谢云归。”
“嗯。”
“你说,这盆能活吗?”
他看着那盆花苗。
叶子黄了大半。
根都露出来了。
土也干了。
他看着它。
看了很久。
然后他说。
“能。”
——她没问为什么。
他也没说为什么。
他们只是往前走。
一个穿着灰布衣裳。
一个端着盆快死的花。
走过巷口的早点摊。
走过卖春联的周掌柜门口。
,!
走过那两棵叶子落了大半的槐树。
——走回那间小书房。
他把花盆放在窗台上。
她去打水。
他站在那里。
看着那盆花。
看着她端着半盆水回来。
看着她蹲下去,一点一点地浇。
浇得很慢。
很小心。
怕浇多了淹死。
怕浇少了渴死。
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