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出狱后的第七天，问题开始回来了。
不是那种轰轰烈烈地回来。
是细水长流地、藏在日常里的、一点一点磨人的那种回来。
——那天傍晚，她坐在窗边看那盆快死的花苗。
叶子还是黄的。
但土是湿的。
他浇过水了。
她知道的。
她每天来，都看见土是湿的。
——他也在每天来。
他们错开时间。
一个上午来。
一个下午来。
谁也没碰上谁。
但都知道对方来过。
——她看着那盆花。
忽然想：他今天下午来的时候，有没有看见这盆花？有没有看见她今天上午浇的水？有没有看见她在土里埋的那粒新的花籽？——她想问他。
但又不想问。
问了，就像在等答案。
问了，就像在要什么。
——她不要了。
她早就不等了。
——傍晚的时候，他来了。
不是错开时间的来。
是直接推门进来的来。
她坐在窗边，没有回头。
但她的耳朵，轻轻动了一下。
——他走到她身后。
站了三息。
然后开口。
“殿下。”
“嗯。”
“云归今天来早了。”
她没说话。
他也没再说话。
只是站在那里。
站在那里，看着她。
看着她被暮光镀成浅金色的侧脸。
看着她鬓边那缕又散下来的碎发。
看着她手里那本早就翻烂了的、三文钱的账本。
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