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大年初一的早晨,巷子里全是爆竹屑。
红的,粉的,炸开的碎纸铺了一地,踩上去沙沙响。
沈青崖推开书房的门,站在门槛上,望着那条红彤彤的巷子。
晨光刚从屋檐那边漫过来,照在那些碎纸上,亮得晃眼。
谢云归蹲在院子里那盆快死的花前面。
手里捏着几粒花籽。
听见门响,他没有回头。
只是把那几粒花籽按进土里,用手掌压了压。
——“初一。”
沈青崖说。
“嗯。”
谢云归应了一声。
“有什么讲究?”
谢云归想了想。
“吃饺子。”
“还有呢?”
“拜年。”
“还有呢?”
“不能扫地。”
沈青崖低头看了一眼脚下的爆竹屑。
“……那这些怎么办?”
谢云归站起来。
拍了拍手上的土。
看着那条铺满碎纸的巷子。
看了很久。
然后他说。
“不扫。”
——沈青崖站在门槛上。
看着他。
看着他站在晨光里,穿着那件半旧的青衫,头发没好好梳,有几缕散在额前。
他刚从诏狱出来不到一个月。
瘦了很多。
颧骨凸出来,眼窝陷下去。
但他站在那里,腰背是直的。
——“不扫,”
沈青崖说,“怎么走路?”
谢云归想了想。
“踩着走。”
“踩着走?”
“嗯。”
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