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又过了一小时，第一只鸟飞进了废墟区，那是一只麻雀，灰褐色的羽毛，停在半截电线杆上，歪着头打量着这个陌生的世界。
它停留了十分钟，然后飞走了。
但第二天，它带来了同伴。
五只，十只，二十只。
麻雀们在废墟间跳跃，在瓦砾堆里寻找草籽，在积水的坑洼里饮水。
它们叽叽喳喳地叫着，声音里逐渐恢复了往日的活泼。
生命在回归。
以一种缓慢的、试探性的、但不可阻挡的方式。
第一缕炊烟升起时，是灾难结束后的第一百八十七天。
烟很细，很淡，从燕京城南郊一栋半倒塌的居民楼里飘出来。
那栋楼原本有十二层，现在只剩下七层，上面的五层在法阵能量冲击中垮塌，废墟堆在楼底，形成了一个斜坡。
炊烟从三楼的一个窗户飘出，那户人家的阳台已经不见了，但厨房的窗户还保留着，窗玻璃碎了大半，用塑料布和木板勉强封着。
烟是柴火燃烧产生的。
燃料是废墟里捡来的断裂的破木料，这些木料被劈成小块，在简易的砖灶里点燃。
灶是临时砌的，用废墟里的碎砖垒成，上面架着一口边缘磕坏了的铁锅。
锅里煮着粥。
大米是救援物资，从九牧南方未受影响的产粮区运来的。
量不多，每人每天配给三百克，勉强够维持生命。
粥很稀，米粒在浑浊的汤水里沉浮，但它是热的。
煮粥的是个六十多岁的老太太。
她穿着厚厚的棉袄，棉袄已经洗得发白，袖口和肘部打着补丁，但很干净。
她蹲在灶前，用一根折断的拖把杆拨弄着灶膛里的柴火。
火光映着她的脸，脸上布满皱纹，皱纹里嵌着洗不掉的灰尘。
她的动作很慢，很仔细，每一次拨动都小心翼翼，仿佛在对待什么珍贵的仪式。
粥煮好了。
她用一只缺了口的瓷碗盛出一碗，放在窗台上晾着。
然后转身，对着里屋轻声说：“老头子，吃饭了。”
里屋传来含糊的应答声。
一个同样年纪的老爷爷拄着拐杖走出来。
拐杖是用钢筋磨制的，顶端缠着布条。
他的左腿在灾难中受伤，现在走路还不太利索。
他慢慢挪到窗边，端起碗，先闻了闻热气，然后小心地喝了一小口。
，！
“怎么样？”
老太太问。
“热乎。”
老爷爷说，声音沙哑。
两人就站在窗边，小口小口地喝着粥。
窗外是废墟，是断壁残垣，是尚未清理的瓦砾堆。
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